La Extracomunitaria

¡He vuelto, pero a Wordpress!

2012-01-13T08:13:00.000-08:00

Queridos lectores y lectoras: ¡he vuelto!

Para los que aún no lo sabían, después de una pausa de casi tres años en México he regresado a Italia. Y también, después de experimentar con un blog de imágenes (Antena) he decidido que extraño escribir textos más largos. La verdad es que continuo a cuestionarme muchas situaciones de la vida cotidiana italiana, y me encantaría volver a compartirlas con ustedes.

Sin embargo, esta vez he decidido mudarme a Wordpress, porque me parece que tiene mejor diseños y es más práctico de usar. Les pido que, si estaban suscritos a esta página de Blogger, hagan lo mismo en la nueva dirección: http://www.laextracomunitaria.wordpress.com. Este será mi último post en Blogger y algún día lo borraré completamente; ¡no me gustaría perderlos de vista!

No voy a intentar ser regular en mis posts, porque manejar dos blogs más el resto de mi vida no es fácil. Pero si se suscriben pueden estar seguros de no perderse ni un sólo post.

De todos modos ya sé la temática de mi próxima entrada, así que no tardaré en escribirla. Les doy una pista: salud.

También quería aprovechar para comentarles que un nuevo lector de mi blog mexicano (La Repatriada) me comentó que llegó a él puesto que lo encontró como referencia en Wikipedia. Inmediatamente fui a buscar “español mexicano” en esa página y efectivamente, hicieron una referencia a mi post de los diminutivos mexicanos. Debo de confesar que quizá exagero, pero me siento muy halagada.

Y con esto cierro mi primer post de esta nueva etapa. Empecemos de nuevo o, como se dice en italiano, da capo. Nos vemos pronto y ¡acuérdense de dejar sus comentarios!

Il Ritorno

2009-10-19T17:44:00.000-07:00

Después de una larga ausencia debida a una mudanza transoceánica, la Extracomunitaria regresa bajo el nombre de Repatriada. Evidentemente no sólo regreso al mundo de los blogs, sino también a mi propio país.
La sensación de no-pertenencia y de ser extranjera sigue ahí. Cambia el idioma, las costumbres, la moneda, y es difícil sentirme en casa cuando ya no se conoce a nadie y al hablar todos se ríen de mis italianismos. Regreso a vivir esta ciudad en formas completamente experimentales e innovativas, compartiendo reflexiones sobre mi patria en esta dirección:

La Repatriada, ensayos de una extranjera en su propio país.
http://www.repatriada.wordpress.com

Espero no perderlos de vista.

Ancora

2009-05-02T10:05:00.001-07:00

La Extracomunitaria, conmovida por todos los mensajes de apoyo literario, prepara una sorpresa.

No se alejen mucho, que pronto estará lista.

La Fine?

2009-04-19T10:50:00.000-07:00

Heme aquí. Después de un largo largo periodo sin escribir, he vuelto. Pero quizá sólo para despedirme.
Como muchos de ustedes sabrán - y muchos otros no tendrán ni idea - , he dejado de ser extracomunitaria. Entre la mudanza, las crisis de adaptación y el miedo de volver a escribir en este blog que sentía que no me pertenecía más, he dejado pasar demasiado tiempo.
Sin embargo, durante estos meses me he topado con tres personas (si: ¡tres!) que me han reclamado esta larga pausa. Personas que conozco poco o que normalmente son incapaces de adular a alguien me han animado a no dejar de escribir. He descubierto con inmensa alegría que muchas personas insospechadas leían mi blog secretamente, y me llené de ganas de seguir escribiendo.
Pero ¿cómo seguir escribiendo en La Extracomunitaria, sin poseer más esa identidad? He pensado en continuar este blog, o crear uno nuevo, desde el punto de vista de una persona re-patriada. Es decir, alguien que después de un largo exilio regresa a su país.
Me gustaría escuchar sus comentarios, sobre todo en lo que respecta al nombre.
A las personas que leen este blog secretamente les pido que de vez en cuando me dejen un comentario; saber que no sólo son las mismas cuatro personas me anima mucho a escribir más y mejor.
De verdad les agradezco mucho mucho el haberme seguido, y espero poder contagiarlos todavía con mi nuevos posts, mismos que empiezan a tomar forma.

Il Freddo

2008-12-13T09:41:00.000-08:00

Como en mi país no tenemos una diferencia marcada entre estaciones, el llegar a Europa fue una experiencia sensorial sorprendente para mi cuerpo.

Antes que nada: el frío. Nunca estás preparado para el frío y todo lo que conlleva. En México, cuando hacía mis maletas, todos me decían “llévate ropa abrigadora porque en Europa hace mucho frío, ¿eh?”, y en efecto yo llené mi maleta de ropa que mi mamá y mis tías donaron para la ocasión, regalándome horribles chaquetas, bufandas y guantes que ellas no podían usar en el tibio clima de la Ciudad de México.

Cuando llegó mi primer invierno europeo no tenía ni idea de cómo vestirme. Sin pensarlo mucho, supuse que tendría que ponerme muchas capas de ropa y rematar con una chamarrón, guantes, bufanda y sombrero. Así, iba a todos lados con medias bajo los pantalones, cuatro playeras/camisas/blusas una encima de la otra, dos suéteres, dos pares de calcetines en cada pie, una chamarra de plumas, un gorro de lana, bufanda y guantes.

Parecía uno de esos niños pequeños que las mamás arropan demasiado y tienen que caminar como robotitos. Además, como todas mis prendas habían sido donadas por tías, ninguna combinaba muy bien, sin hablar de su dudoso gusto.

Con los años aprendí a vestirme mejor. Descubrí que con menos capas de ropa pero de materiales bien escogidos sientes menos frío y estás más cómoda. Además odio tener que desvestirme apenas entro en un lugar cerrado, y después ocupar otros 15 minutos para vestirme de nuevo cuando tengo que salir. Mientras más ligera pueda estar, mejor.

De todos modos, al inicio, el frío es una sensación horrible. Te encoge el cuerpo, entumece todas las partes sobresalientes de tu cuerpo, limita tus movimientos y no te deja pensar en nada más que no sea eso.

Con el arribo del frío llega también la cultura del frío. Es decir: todo cambia. Los colores en el vestir se oscurecen, girando alrededor del gris, negro y marrón, y los vestidos más ligeros se guardan en maletas, cajas o armarios especiales por los próximos seis meses. Las calles, oscuras desde temprano, se llenan de luces artificiales de colores. En la mesa se sirven platillos harinosos, quesosos, cremosos y gustosos. Las discotecas abren sus puertas (durante el verano la mayor parte de ellas están cerradas porque hace demasiado calor) y las plazas se vacían. Las conversaciones tocan indudablemente el tema qué-vas-a-hacer-para-año-nuevo. Hay que voltear el colchón de la cama, que tiene un lado de verano y uno de invierno. Hay que secarse el pelo con secadora porque si no, se corre el riesgo de enfermarse. Se pasa de la cerveza al vino. Se organizan las fiestas en casas privadas. Se saca de los armarios los “piumini” y “piumoni”: chamarras y edredones de plumas.

Aunque los primeros años yo almacenaba toda mi bilis para odiar con intensidad el invierno, debo de admitir que poco a poco me ha ido conquistando. Al inicio no entendía a los italianos que decían que el frío envigoriza, que te despierta, que te limpia los pulmones. Tampoco entendía cuando decían que nah, todavía no hacía frío, y yo los miraba perpleja debajo de mi sombrero de yak que compré en los Himalaya.

Empecé a querer el invierno cuando pusieron la pista de patinaje en hielo en la plaza de Santa Croce. Yo regresaba de alguna fiesta o discoteca con mis amigos, serían las cuatro de la mañana, y nos introdujimos en la pista, resbalando con nuestros zapatos y evidentemente borrachos. Esa fue mi primera imagen real de Navidad. De verdadera Navidad. Mis amigos riendo a carcajadas, todos con bufanda y guantes de colores, moviéndonos con la gracia de Bambi en el hielo, con perfume de whiskey y la iglesia de Santa Croce detrás.

Con los años fui coleccionando otras imágenes invernales que me gustan mucho:

Las calles del centro iluminadas de noche, llenas de personas que recorren los negocios, exhalando nubecitas de aliento con cada palabra.

La primera vez que vi nevar, desde la cafetería de la universidad, y salí corriendo a recoger copos de nieve con las manos, sólo para ver qué se sentía.

Cenar en casa de amigos y emborracharte con un buen vino.

Redescubrir el poder de calefacción que existe en un vaso de whiskey.

Poder dejar la comida afuera del refrigerador y que no se descomponga.

Compartir un mate con mis amigos.

El anonimato que te da caminar bajo un abrigo, bufanda y gorro.

Quedarte bajo el agua caliente de la ducha más tiempo del necesario, sólo porque es placenterísimo.

Y más aún: dormir abrazada de tu persona favorita, bajo las cobijas.

Hice cuentas y éste es el octavo invierno que paso en Europa. Por fin puedo decir que el invierno ya no me molesta. Ya no cuento ansiosa los meses y días que faltan para que llegue la primavera. Sigo creyendo que es demasiado largo, eso sí, pero con muchas cosas hermosas que no se ven en las demás estaciones. Creo que lo más importante para adaptarme al clima fue dejar de pensar que tengo frío. Noté que usaba una importante cantidad de energía en pensar que me estaba congelando, y decidí usarla mejor para calentarme y no pensar en el frío.

Entonces dejé de sentir frío.

La Extracomunitaria en Soitu

2008-11-13T09:16:00.001-08:00

Ya es oficial: desde hoy estaré escribiendo también para el periódico virtual Soitu.es
Si no lo conocen, dénse una vuelta. Es un proyecto del ex-director del periódico El Mundo, y acaba de ganar el premio al mejor diseño y a la innovación de los Online Journalism Awards.
Mi primer artículo se llama "El buen extracomunitario" y por lo que entendí, lo escogieron para salir en la portada, pero debo de confesar que aún estoy un poco perdida y no encuentro na'.
De todos modos seguiré posteando en mi modesto blog La Extracomunitaria, como siempre he hecho.

L'Educazione

2008-10-30T13:35:00.000-07:00

Finalmente alguien se enoja. No sólo se queja apáticamente, como suelen hacer en Italia, sino que se enoja de verdad. Se enoja hasta el punto de reaccionar, de luchar y de gritar.
Después de tantas leyes absurdas, acciones racistas, comentarios vergonzosos y situación, en general, fatal, ¿qué fue lo que hizo que finalmente alguien se enojara y protestara?
Finalmente cruzaron la línea. Querían ver hasta dónde podían llegar, hasta podían estirar el menefreghismo (literalmente: valemadrismo) del italiano promedio.
La nueva ministro de educación en Italia es una joven abogada llamada Mariastella Gelmini, nacida en 1974. La señorita Gelmini decidió entrar por la puerta grande y propuso un cambio en el sistema de educación. Ella lo llama "reforma"; las personas apegadas a la educación la llaman "masacre".
Esta nueva reforma consiste en dar un corte neto a los fondos que hasta ahora se habían destinado a las universidades, a la investigación, y a las preparatorias. Conversando con mi profesor de tesis, me contó que en la Accademia de Bellas Artes de Florencia, donde yo estudié, pretenden quitar el 45% de los fondos antes existentes. La Accademia ya tenía muchos problemas típicos de escuelas públicas: ausencia de profesores, falta de material didáctico, laboratorios decadentes, etc. Con decirles que no tenían dinero para poner papel higiénico en los baños y los estudiantes teníamos que llevarlo. Sin esa enorme rebanada económica, ¿qué va a pasar? Ya muchos de mis ex-compañeros no pudieron hacer maestrías, porque cerraron muchas por falta de fondos.

Otros de los puntos de la "reforma" son:

lo que llaman "maestro único" en las escuelas primarias. O sea, van a despedir a los maestros especializados de italiano, de matemáticas, de ciencias naturales, etc, para dejar solamente a un pobre y muy paciente maestro todo el día con los niños.
uniformar a los niños de las escuelas primarias con un "baberito". Esto causa pavor entre los italianos porque la única otra época en la que los niños usaban esos uniformes, fue durante el fascismo.
clases separadas para niños italianos y para niños extranjeros. Dice que es para "integrar mejor" a los niños extracomunitarios, pero en realidad así enseñan a los niños italianos que los "otros" son distintos a ellos. Qué mejor manera de crear división y racismo desde una tierna edad.
cerrar las escuelas de las pequeñas ciudades o pueblos.
cerrar la mayor parte de los conservatorios de música, porque, según ella, "hay demasiados".
obviamente, con el corte de presupuesto, se cerrarán muchas universidades (que ya están en crisis económicas), carreras, becas y se despedirán muchos docentes y no habrá fondos para la investigación.

Los estudiantes de toda Italia, desde Bolzano hasta Palermo tomaron las instituciones que hasta ahora los habían educado. Eso no es ninguna novedad, porque acá tomar las universidades por una semana es una moda, y sucede todos los años, pero nunca había pasado contemporáneamente.
Estos valientes jóvenes han construido un sistema de organización impecable. Para no perder clases, han organizado seminarios y conferencias al aire libre, en las plazas, a los que cualquier puede participar. Han invitado politólogos, periodistas, científicos e investigadores a dar clases en las calles. Ofrecen café y desayunos a los alumnos que se quedan toda la noche en las escuelas. Han rechazado cualquier tipo de etiqueta política, negándose a ser financiados, lidereados ni apoyados por partidos políticos. No son violentos ni han vandalizado nada. Se han propuesto sorprender a los medios de comunicación todos los días, para que la gente no se acostumbre a la noticia, ni queden en el olvido. Han organizado gigantescas manifestaciones en las principales ciudades del país, a las cuales se han unido profesores, padres de familia, sindicatos, y comunes mortales. No vacilaron cuando Berlusconi anunció que les iba a mandar a la policía (desmintiéndose después).
Gelmini y Berlusconi dicen que son "simples revoltosos" y "buenos para nada de la izquierda", que hacen todo este escándalo sólo para no ir a estudiar.
Ayer aprobaron la reforma y los estudiantes anuncian que esto es sólo el principio. No se van a rendir. Y para probarlo, se juntaron en Roma más de un millón de personas para protestar. Hicieron un sit-in frente a la secretaría de educación y de ahí no se movieron.
Un conocido periodista que estuvo presente relató que hubo un grupo de neo-fascistas que atacó a los estudiantes, frente a la valla de policías, mientras cantaban himnos a Mussolini. Cuando el periodista preguntó a los policías porqué no habían defendido a los estudiantes, el policía respondió "porque son de izquierda". Comparó la situación a la manifestación contra el G8 que hubo en Génova en el 2001, cuando un grupo de policías asesinaron a un estudiante llamado Carlo Giuliani, y otro grupo de carabinieri entraron a una escuela y atacaron y torturaron a un grupo de estudiantes.

neo-fascistas y policías atacando a los estudiantes

Los estudiantes no se dan por vencidos. Estos son los mismos jóvenes de los cuales se decía que pertenecen a una generación apática, conformista y superficial. Me han sorprendido con su diplomacia, su valor, su organización y lucidez. Me han renovado la fe en la juventud y en este país. Me dan ganas de entrar a la universidad y abrazarlos a todos, uno por uno.
No sabemos todavía qué va a pasar con la reforma Gelmini. Lo que sí sé es que estos adolescentes y jóvenes están, de verdad, cambiando la historia. Están despertando a los italianos que se habían hipnotizado con la televisión berlusconiana y están demostrando que algo se puede hacer.
Mis respetos, jóvenes. Tienen todo mi apoyo.

Via

2008-09-26T15:22:00.000-07:00

La palabra via en italiano no tiene una traducción precisa en español. En inglés sí: away. Quiere decir "a otro lugar que no sea aquí", o bien "lejos del emisor del mensaje". Cuando se quiere ahuyentar o alejar a alguien, se le dice via, via!. Y "marcharse" en italiano se dice andare via.
Ultimamente, debido a la situación política del país, hemos pensado en irnos via y emigrar a otros terrenos más fértiles. No voy a hablar del por qué, simplemente quiero aclarar que si me voy de Italia se me va a romper el corazón. Yo elegí este país para continuar mi vida; aquí descubrí que podía ser aún más feliz de lo que siempre había sido.
Pero después de tantos años, Italia ya no me está respondiendo. Es como cuando tienes un novio por muchos años y de repente notas que ya no te toma en cuenta como antes y te invade el pánico por un segundo y piensas ¿y si ya no está enamorado de mi? ¿Y si esto es el principio del final?
Cada vez que atravieso el río Arno -practicamente todos los días- me detengo un segundo para ver el paisaje. Doy la espalda al Ponte Vecchio y miro hacia el otro lado, porque es ese mi lado favorito. Es donde se ven las canoas con muchachos que pasan remando y te gritan groseros elogios, y donde de repente encuentras con la mirada una garza blanca haciendo equilibrio en una sola pata, como el sabio espíritu del río. Una vez vi un pájaro azul fosforescente volar a ras del agua y decidí tomarlo como un buen augurio. También desde ahí he visto los atardeceres más bonitos reflejarse en el agua que, algunos metros después, cae libremente en una cascada artificial.
Y ultimamente, en ese mismo lugar, me detengo a pensar que cuando me vaya -si alguna vez me voy- voy a recordar ese momento y se me va a llenar el corazón de nostalgia.
Se me han ocurrido una serie de actos que me gustaría cumplir antes de irme de aquí. Algo así como la lista de cosas que "tienes" que hacer antes de cumplir treinta años.
Entre estos están:
1.-poner un candado en el Ponte Vecchio- sé que es terriblemente cursi y que muchas personas que viven en Italia pensarán que esta tradición nació con una terrible película pop italiana, pero en realidad se originó en esta ciudad, precisamente en el Ponte Vecchio, donde los enamorados escribían con plumón sus nombres en un un candado, lo cerraban alrededor de uno de los soportes de metal, y tiraban la llave al río como una promesa de amor. Sé que cada semana pasa un hombrecito con una máquina especial y rompe las telarañas de candados que se van tejiendo poco a poco en todas las esquinas, pero no podría irme de aquí sin haberlo hecho yo también.
2.-comprar un dibujo a Antonietta- Antonietta es una señora anciana que duerme en las calle, justo enfrente de la tienda china donde compro el arroz basmati. Se sienta en sus maletas y al lado de ella exhibe horribles dibujos hechos con plumón. No sé si alguna vez le hayan comprado alguno, pero creo que la creatividad se debe siempre de apoyar e impulsar.
3.-subir a la torre del Duomo de Santa Maria del Fiore- confieso con verguenza que nunca lo he hecho.
4.-pegar una de mis esculturas con cemento en algún lugar público a las tres de la mañana- una de mis fantasías artísticas.
5.-emborracharme otra vez en una plaza sólo para ver el momento exacto en el que se apagan los faroles: a las 7 am.

Todavía me faltan muchos números en la lista, pero imagino que la completaré cuando llegue el momento. Tienen que nacer espontáneamente, mientras paso enfrente de un monumento y piense "por qué nunca he...?"

L'inquisizione

2008-08-28T14:19:00.000-07:00

He dado con un blog que propone una protesta cibernética en contra de la censura en el arte, y qué decir, me uno a este pequeño grupo de bloggers a favor del arte y la libertad de expresión.
Me acuerdo cuando en Argentina fue clausurada una exposición del artista León Ferrari porque había piezas que representaban a Jesucristo crucificado en un jet, y la gente se manifestó afuera de la galería cantando "Atención, atención, regresó la Inquisición", y "qué censura, qué censura, si esto es la Justicia, regresó la dictadura" para demostrar su apoyo al artista.
Me he tomado la libertad de traducir el post al español para que mis queridos lectores puedan leerlo y compartir conmigo su opinión. El texto original en italiano lo pueden encontrar aqui.

En el centro de la ciudad de Bolzano hay un museo de arte moderno que, entre otras obras expuestas, hospeda La Rana Crucificada de Martin Kippenberger. En la opinión de Su Santidad, que se ha molestado personalmente en escribir al presidente del consejo regional del Trentino-Alto Adige, la obra “hiere el sentido religioso de tantas personas que en la cruz ven el símbolo del amor de Dios y de nuestra salvación, que merece reconocimiento e devoción religiosa”.
¿Se acuerdan de la polémica causada por algunos musulmanes que declaraban sentirse heridos por la representación blasfema de Mahoma en un fresco de la Basílica de San Petronio en Boloña? El fresco sigue ahí y si un musulmán no quiere sentirse herido basta con que se mantenga lejos o dirija su mirada a otra parte. A mí me parece la mejor solución, y creo que podría ser también válida para aquellos que no aprecian la obra de Martin Kippenberger.
Pero aquí – con el Papa que escribe a un gobernador para que remueva de las salas de un museo una obra que no es de su agrado – estamos muy lejos de poder ilusionarnos con encontrar una buena solución para quien quiera apreciar La Rana Crucificada y para quien no quiera: estamos frente a un jefe de una confesión religiosa que pretende medir su propia fuerza en un ámbito que es civil (y que, por lo tanto, debería ser a-confesional) para que se impida a todos ver esa obra de arte que le molesta; incluso a aquellos que no se sentirían heridos para nada, incluso a aquellos podrían obtener gozo personal al hacerlo.
No hay que ilusionarnos sobre cómo terminará esta situación, porque estamos en un país de mierda (también y sobre todo por el papel que la Iglesia de Roma – que con esto nos ofrece un bonito ejemplo al respecto – ha tenido en ámbitos donde no debería de tener ninguna autoridad): la directora del museo, que hasta ahora había opuesto una valiente resistencia a las continuas peticiones censuradoras, será obligada a renunciar y La Rana Crucificada será removida.
Yo, desde el minúsculo espacio de este blog, lanzo una propuesta que dirijo a todos los bloggers que opinen que esta historia es vergonzosa: un post que reproduzca la obra de Martin Kippenberger, aunque sea sin comentarios. Personalmente, no me parece un capolavoro, al contrario, me parece hasta feíta (sic), pero adquiere el valor de un símbolo: el de la libertad de expresión (en este caso artística) agredida por la arrogancia milenaria de quien pretende poder decidir por todos, además de su manada de bestias obtusas, qué debe o no debe ser visto, leído o escuchado. Si sólo por un día o dos La Rana Crucificada circulara en internet, sería una pequeña marca – pequeña, sin duda - pero una marca.

Personalmente, la obra no me parece para nada "feíta", al contrario, en mi humilde opinión es maravillosa. Ya todos sabemos que el arte no tiene que ser "bonito" para ser arte, basta con que sea poderoso. Y una obra de arte que causa toda esta polémica y que inclusa logra que el Papa se ponga a escribir una notita manifestando su "disgusto" es definitivamente una obra de arte poderosa.

Tesi

2008-08-18T01:58:00.000-07:00

Mil disculpas a todos mis lectores, sé que tengo terriblemente abandonado este blog pero tengo buenos motivos. El 8 de septiembre tengo la entrega de mi tesis y todavía estoy muy atrasada, por lo cual me encuentro trabajando en ella día y noche.Para los más curiosos, el título es
ARTE CONTEMPORANEA DI GENERE IN MESSICO
Nuove tendenze nelle artiste messicane dagli anni ottanta del Novecento ad oggi
.
Me estoy divirtiendo mucho y aprendiendo más, pero después de estar todo el día en la computadora con los ojos como plato, lo último que me dan ganas de hacer es escribir un post. Mejor me meto a la cama con un buen libro.
Asi que les pido mis más sinceras disculpas y les pido también paciencia que pronto volveré con más.
A aquellos/as que tengan Facebook les invito a inscribirse al grupo de La Extracomunitaria, donde les avisaré cuando vuelva a publicar un post. Los que no tengan Facebook pueden suscribirse a mi feed.
¡Nos vemos por septiembre!

Cronaca

2008-07-22T09:29:00.000-07:00

(este post está dedicado a Veronica Locatelli, quien perdió la vida hace pocos días en Florencia)

Una de las personas más famosas (más no célebres) de los últimos años en Italia, cuyo nombre he escuchado repetirse hasta el cansancio desde que llegué, es Anna Maria Franzoni.
No, no es un político. Tampoco es una actriz ni una reconocida intelectual.
Es una mujer que en el 2002 asesinó a su hijo de 3 años y fue condenada a 30 años de cárcel. Su fama se debe a que sus abogados optaron por darle notoriedad mediática al caso, esperando que el apoyo de la opinión pública influenciara la decisión de la corte.
A este episodio se le conoce como El Delito de Cogne, que es el nombre del pueblo donde sucedió todo. Durante los siguientes años, Anna María Franzoni apareció constantemente en la televisión, mientras duraba el juicio. Digamos que es como la O.J. Simpson de Italia.
Cuando yo llegué a Italia, no sólo me tocó el caso del Delito de Cogne, sino varios otros similares alrededor de los cuales giraban las noticias. A mí me parecía un poco raro, pensaba que en Italia seguro no sucedían muchas tragedias, pues darle tanta atención de los medios a un solo caso querría seguramente decir que no hay nada más que informar.
Me tomó varios meses y muchos casos más darme cuenta que se trata del pan y circo de Italia. Ellos lo llaman cronaca, que se traduciría como “crónica negra”, o bien noticias sensacionalistas y macabras, que normalmente tienen un seguimiento morboso.
Me puse a investigar un poco y descubrí algo increíble: la cronaca tiene una fecha de nacimiento precisa: el 10 de junio de 1981 alrededor de las siete de la noche.
Y todo empezó con Alfredino.
Todos los italianos conocen este nombre; tiene su propia página en Wikipedia y todo. Alfredo Rampi fue un niño de seis años que, en la fecha antes mencionada, cayó accidentalmente en un pozo de 80 metros de profundidad y sólo 30 cm. de ancho. En ese entonces, se dice, los periodistas tenían una moral y ética profesional más fuertes que ahora, y se negaban a difundir noticias basadas en tragedias personales. Qué tiempos aquellos. Cuando se empezó a transmitir en directa desde el pozo, haciendo bajar por él micrófonos para escuchar en vivo la voz del niño, todos creían que verían un final feliz. Sin embargo, las múltiples estrategias e ingeniosos planes para rescatar a Alfredino empezaron a fallar uno tras otro, causando sólo que el niño resbalara más profundamente. La voz de Alfredo se hacía cada vez más débil y pasaban las horas sin encontrar una solución. Los principales canales televisivos transmitían por primera vez en directa y toda Italia estaba pegada a los pantallas de televisión (se calcula que 21 millones de italianos siguieron la tragedia en vivo). Cuando los presagios comenzaron a volverse negativos, era ya demasiado tarde para interrumpir la transmisión, que duró en total dieciocho horas. Desgraciadamente, y al contrario que Bart Simpson en el capítulo donde cae también a un pozo, Alfredo murió prácticamente en directa.
Después de ese día, la prensa italiana no fue la misma. El Monstruo de Florencia (un asesino en serie que cobró la vida de ocho jóvenes parejas a lo largo de diez años) vino después, y hoy incluso existen varias novelas y películas donde es protagonista. Más recientemente, y uno después de otro: las Bestias de Satanás (un grupo de jóvenes supuestamente satánicos que cometieron varios asesinatos), la pequeña Denise (una niña de seis años que aparentemente fue secuestrada y nunca volvió a aparecer), el piccolo Tommy (un bebé secuestrado y asesinado y que ahora tiene fundaciones y páginas de fanáticos con su nombre), el Delitto di Garlasco (donde una joven fue asesinada a martillazos y se sospecha haya sido a manos de su elegante novio universitario), el caso de Meredith Kercher (una estudiante inglesa asesinada en Perugia supuestamente después de una desenfrenada orgía entre una gringa, un italiano y un africano), Ciccio y Tore (dos niños que huían del padre violento y cayeron a un pozo, muriendo poco después desangrados) y para terminar, Federica Squarise, el caso que quizá termine con este fenómeno.
Federica, como muchos sabrán, era una chica italiana de veintiún años que se fue de vacaciones a Barcelona con una amiga. De las fotos parece muy guapa y simpática, pero también muy común; como si pudiera ser tu amiga. Éste es exactamente el sentimiento que quieren causar en nosotros los periodistas: la empatía. Federica conoció a unos chicos en un bar, la amiga se fue con uno a la playa y ella se quedó con otro, quien la mató cuando ella se negó a irse a la cama con él.
Independientemente de la tragedia, esto causó ciertos roces entre las autoridades y catalanas, ya que las primeras acusaban a los barceloneses de hacer mal su trabajo y las segundas acusaban a los periodistas italianos de intentar cubrir con su amarillismo los escándalos de Berlusconi.
Entonces, de pronto, justo después de esta declaración, los periódicos se callaron. Federica quedó alegremente olvidada y nadie más ha vuelto a hablar de ella.
Después de tanto escándalo por fin llegó el silencio.
Sospecho que durará poco este paréntesis del periodismo morboso, pero yo empezaba ya a contagiarme de ese terrible sentimiento de complicidad y me estaba preocupando. A fuerza de leer los periódicos todos los días, me intrigaba siempre más, y seguía las pistas una a una, como pedazos de rompecabezas de una aventura de Scooby Doo. No cabe duda que este tipo de perturbaciones son humanas, pero personalmente prefiero que se quede latente en lo más profundo de mí, o mejor desahogarme viendo caricaturas de misterios predecibles.

Il Mare

2008-06-30T02:42:00.000-07:00

Voy a empezar este post con una noticia que desilusionará a todos mis lectores hispanohablantes:
la canción "Vamos a la playa" es italiana.
Así es; no es ni mexicana ni cubana ni española ni nada de eso. Es de un grupo de los ochentas que se llamaba "Righeira". ¿Y saben qué es lo peor? Que en ningún lado menciona ir a comer papaya. Y mucho menos fumar marihuana. Sólo repite "vamos a la playa oh ohoh ohoh" varias veces en el coro.

Después de esta breve y triste nota informativa, podemos continuar con el cuerpo del post.
En Italia adoran el sol. Y uso la palabra "adorar" con su significado original: el de reverenciar, honrar. Será que, a diferencia de los países latinoamericanos, ellos lo tienen pocos meses al año. Apenas sale un rayo de sol medianamente tibio y ya puedes ver mujeres en bikini que se asolean en las orillas del asquerosamente verde Río Arno. Hacen cualquier cosa por broncearse aunque sea un poco, aunque sea falsamente (a estas alturas del año se ponen de moda los hombres y mujeres mirinda: aquellos que a fuerza de camas de sol adquieren un desagradable color caroteno oscuro).
Eso intento hacer yo también, con sol verdadero. Me gusta intentar todos los años broncearme las piernas, aunque nunca lo he logrado. En cuanto puedo tomo un tren o pido que algún amigo me lleve a las playas de Livorno, Pisa o Grosseto, que son las más cercanas. Afortunadamente, debido a la geografía italiana, aquí siempre hay una playa cerca. Aquí en Florencia la más cercana está a cuarenta minutos, lo cual quiere decir que puedes irte en la mañana y regresarte en la noche sin mayor problema.
Esto es lo que pasa en un día normal en las playas italianas:
Ya que llegas a la ciudad, tienes que caminar o tomar autobuses para buscar una playa un poco más escondida y no quedarte en esa que bordea la carretera (y que además, está llena). A lo largo de tu caminata irás viendo puestos de helados, granita (una especie de raspado originalmente de Sicilia), balnearios, etc.
Las playas italianas están completamente monopolizadas por los "balnearios", que acá son los establecimientos que te rentan cama y sombrilla. Muchos incluso no te permiten pasar caminando por la playa en ese pedazo si no pagas, y mucho menos poner tu toalla sobre la arena. Para encontrar una "spiaggia libera" (o sea, una playa en la que no te cobra nadie) probablemente tendrás que conocer a alguien del lugar o caminar mucho o conformarte con una estrechísima tira de arena y/o piedras.
Aah, las playas rocosas italianas. Al inicio me parecían horribles, acostumbrada como estaba a las anchas e interminables playas mexicanas de fina arena. La gente acostada en extrañas posiciones sobre la cima de una roca me parecían garzas incómodas. Ahora, después de haber probado el gusto de encontrar una roca perfecta, lisa, con la inclinación justa hacia los rayos del sol, y rodeada de pozas de agua, me gustan tanto como las de arena. El mar es más transparente, el aire que corroe las rocas hace bien a la salud (es en serio)y no hay nada más refrescante como la ola que de vez en cuando rompe en tu roca y te salpica de mar. Además, con esa tonta curiosidad infantil que tengo yo, me gusta escalar rocas, subir y bajar, buscar cangrejitos escondidos, peces raros, etc.
En Italia la mayor parte de los hombres llevan trajes de baño "bikini", nada como en México que ahora usan traje de baño estilo bermuda pero que cada año se alargan más y terminarán siendo como pantalones floreados. Quisiera aclarar que ninguno de los dos me vuelve loca. Muchos hombres llevan el pecho depilado (l'horreur!) y, al contrario de lo que se piensa en América, las mujeres no tienen las axilas peludas.
Otro lugar común: en las playas del norte es posible asolearte topless y nadie dirá nada. Es casi ofensivo que nadie te mire. Pero ay de las mujeres que intenten hacerlo en las playas del sur: el año pasado en Cefalú, Sicilia, una familia al lado nuestro no dejó de quejarse en voz alta de "las extranjeras pornográficas que corrompían a sus niños".
Algo que me encanta es que acá no hay pudores absurdos. Por ejemplo, creo que yo en mis casi treinta años de vida nunca he visto a mi abuela en traje de baño. Siempre que vamos a la playa o a un lugar caluroso, al máximo se pone un vestido de algodón blanco. Acá ves a las viejitas gordas o flacas lucir sus bikinis y ni quien se asombre. Las mujeres con celulitis (90%) no se averguenzan y nadie, absolutamente nadie, se queda bajo la sombrilla cubierto con la toalla por vergüenza. En la terrible sociedad mexicana eso jamás pasaría desapercibido y no faltaría la niña fresa que diga "ay o sea, quiérete un poquito, ¿no?". A mi me fascina. Acá aceptan los cuerpos como son, e incluso con toda la cultura estética que tienen, la playa no es una pasarela, sino un lugar donde todos -gordos/flacos/viejos/blancos- van a relajarse y pasarsela tranquilos.
También en Italia hay vendedores de tatuajes adheribles y pareos, mujeres que te hacen trencitas, y niños que venden collares. Sólo que las nacionalidades son distintas; acá los deambulantes son africanos y chinos. Y son igualmente molestos (con todo el respeto, pero uno está ahí tumbao, con los ojos cerrados, con el mantra de las olas y no quiere ser molestado).
Otra cosa que para mí sigue siendo extraña es cómo te metes al mar y puedes caminar 100 metros hacia dentro y el agua te seguirá llegando a las rodillas. Cada vez que voy a la playa, me vuelvo a sorprender por eso.
Lo bueno que tiene el Mediterráneo es que el oleaje es moderado y meterse a nadar al mar no es una prueba de sobrevivencia, como en el Pacífico. Puedes quedarte flotando horas sin ahogarte o alejarte demasiado de la orilla. Lo malo es que las piedritas te lastiman los pies y hay erizos por todos lados.
Las cosas que más extraño de las playas mexicanas: las micheladas, las botanas en la playa (incluído el ceviche y las jícamas), los coctéles exóticos y las palmeras. La selva.

Guidare

2008-06-10T12:48:00.000-07:00

Pues si creían que ya me habían llevado a la cárcel porque me descubrieron sin papeles, o bien que una enfurecida bola de vecinos de ultraderecha vinieron a quemar mi casa al saber que mi piel blanca esconde raices extracomunitarias, se equivocaron. Mi ausencia se ha debido simplemente al hecho de que estoy trabajando como japonesa (por un sueldo de africana)y ahora que tengo tres (!) trabajos cuando llego a casa la verdad es que no pienso en ustedes, sino en mi cama.
Pero heme aquí, y como pensé que ultimamente mis posts habían sido un poco depresivos y paranóicos, quise cambiar de tema a uno más jovial, y al cual seguramente todas mis compatriotas exiliadas en el país de la pasta tendrán algo que añadir: la manera de manejar de los italianos.
Empecemos aclarando que yo no manejo en Italia. Nunca he manejado aquí y después de leer este post, tampoco ustedes lo harían. Pero mi falta de experiencia al volante italiano no se debe al miedo, sino a la flojera. En Italia solamente los permisos de conducir de algunos pocos países son válidas, y naturalmente México no es uno de ellos (y hacen bien, porque en México también es un escándalo). Para obtener una licencia de conducir italiana uno tiene que inscribirse forzosamente a una escuela de autos privada o bien comprometerse a estudiar en casa y presentarse solamente a sostener los exámenes. Todo esto lleva tiempo y dinero. Y como yo, no teniendo auto, tengo ya pocas posibilidades de manejar, la verdad es que nunca he pensado en sacar la patente di guida. Además debo de confesar que me indigna un poco el hecho de que después de tantos años de manejar en México, otra vez me toque sufrir la humillación de subirme a un auto que detrás tenga unas letras grandes que anuncien "sé paciente: estoy aprendiendo" o algún otro mensaje más o menos bochornoso.
A pesar de no manejar aquí, siempre he tenido novios o amigos que me llevan en coche a todos lados cuando necesito salir del centro. Durante estas breves y adrenalínicas experiencias, además de practicar el famoso "freno invisible" (cuando el copiloto aprieta el pie por instinto, como queriendo frenar, esperando en una telepática y milagrosa correspondencia con el freno verdadero), he sacado varias conclusiones, consideradas en Italia verdaderas joyas de sabiduría, que ahora compartiré con ustedes:

-aquellas líneas blancas en el piso que en los demas paises funcionan para dividir los carriles, en Italia simplemente sirven para indicar el camino. El conductor italiano conduce su auto como el delantero en un equipo de fútbol lleva el balón: aprovechando todos los espacios. Es increíble e incomprensible cómo entre ellos se entienden y zig-zaguean en una caótica armonía sin causar accidentes. Alguna vez, uno de ellos me dijo: "Claro que respetamos los carriles, pero sólo cuando hay tráfico". Ahora entiendo por qué cuando regresé de la India y conté maravillada que allá las calles no tienen carriles ni sentidos nadie se sorprendió.
-el hecho de que una calle sea empedrada, estrecha, sin aceras y saturada de turistas, no representa motivo alguno por el cual un ciudadano italiano tenga que disminuir la velocidad. Un peatón italiano que nunca haya tenido que aplastarse a un muro para dejar pasar a un auto, sintiendo el espejo lateral de éste rozarle el vientre, es como un vasco que no haya corrido con un toro enloquecido detrás.
-las señales de tránsito en las ciudades son innecesarias.
-las señales de tránsito en las autopistas son tan necesarias que a veces hay dos o tres con el nombre de la misma ciudad pero que apuntan en direcciones diferentes. ¿Cómo saber cuál camino escoger en dada situación? Uno sigue su corazón (es bien sabido que los italianos son un pueblo romántico).
-la distancia de seguridad es completa y totalmente ignorada. Aún en autopistas los conductores van a grandes velocidades dejando sólo tres metros entre ellos y el coche de enfrente.
-Los semáforos están colocados justo encima del punto donde el auto tiene que frenar, de modo que el copiloto tiene la importante responsabilidad de pegar la cara al vidrio y advertir al conductor cuando la luz verde se enciende.
-Mientras que en los demás países se advierte en las autopistas "en caso de niebla disminuya su velocidad", en las autopistas italianas ponen una señal de tránsito bellísima que tiene dibujada una calle en perspectiva con una infantil nubecita sobre ella y lee: "si esto es lo que ve, baje su velocidad" (es bien sabido que Italia es una nación de artistas).
-el inmenso valor de las luces direccionales no ha sido, hasta la fecha, tomado en cuenta.
-manejar el volante con la rodilla mientras te enciendes el cigarrillo o hablas por teléfono es completamente normal.
-todos van a 200 km/h, pero disminuyen bruscamente la velocidad cinco metros antes de los velocímetros (cuya localización saben de memoria), y aceleran inmediatamente después. Lo increíble es que como lo hacen todos juntos, nadie choca.
-encontrar un lugar de estacionamiento en la ciudad es prácticamente imposible, a menos que no pagues un parquímetro o tengas el permiso de residente. Tienes que estar predispuesto a dar vueltas por horas.
-Son expertos en estacionarse en espacios mínimos.
-les parece ridículo que en América usemos autos tan grandes.
-les parece ridículo que en América usemos autos automáticos.
-los taxis odian a los ciclistas y les harán la vida imposible.
-los taxis odian basicamente a todos los que no manejen un taxi y les harán la vida imposible.
-los motorinos se pueden manejar desde los catorce años(!).
-los motorinos elevan el ruido ambiental a decibeles insoportables.
-para los italianos siempre hay tráfico, aunque vivan en un pueblo bicicletero en las afueras de otro pueblo bicicletero.
-esos minúsculos vehículos para una sola persona despiertan una inmensa ternura.
-hay millones de callecitas angostas, muy frecuentadas y llenas de curvas que son inexplicablemente de doble sentido.
-hacer un viaje en carretera y no detenerse en un Autogrill (tiendas grandes y muy surtidas de autoservicio que normalmente están situadas junto a gasolinerías) es como ir a Disneylandia y no tomarse la foto con Mickey Mouse.
-en los Autogrill tienen un bar donde es posible comprar cualquier bebida alcohólica para proseguir con serenidad el viaje.

Estoy segura que he olvidado varios puntos más, pero dejemos la lista así por el momento, esperando que sus comentarios la completen. Lo que sí puedo añadir es que los viajes en auto dentro Italia (además de estar llenos de emoción) son hermosos, y mirar por la ventanilla cómo cambia la vegetación en cada región es la mejor distracción en las horas monótonas de los largos viajes.

LA CULTURA DELLA PAURA

2008-05-16T02:37:00.000-07:00

¿Qué está pasando en este país? ¿Por qué en las últimas dos semanas, cada vez que enciendo la televisión o leo el periódico encuentro noticias de cómo algún "extracomunitario" cometió alguna agresión? ¿Por qué quieren asustar a la gente?
Qué raro,¿no? Es como si desde hace diez días los "extracomunitarios" se hubieran rebelado y hayan empezado a tirar puñetazos sin ton ni son, a robar bebés blancos, a asaltar, a introducirse a casas. Qué raro que este incremento en la violencia coincida con el periodo post-electoral, desde que tenemos un país de extrema derecha.
Es claro lo que está sucediendo. Están promoviendo estas noticias porque quieren que la gente tenga miedo, que se encierren en sus casas con fuciles, que los niños lleguen llorando a casa porque tienen un compañero más oscuro, que se sientan inseguros. La táctica es dividir la población en dos: los italianos de un lado, los extranjeros del otro. Claro, los únicos que votan son los italianos, y por eso les conviene. Así, el gobierno puede llegar volando con su capa y sus botas brillantes y anunciar que de ahora en adelante las familias italianas estarán al seguro. Quieren ser héroes.
A ver, analicemos bien la cuestión. Es verdad que una gran parte de la comunidad magrebina (de los países árabes de África nordoccidental) venden drogas. Es verdad que la adaptación (o la no-adaptación)de los gitanos rom a la sociedad italiana es un problema. Es verdad que el turismo masivo degrada las ciudades. Pero esto no quiere decir que sean ellos el problema. El problema es el choque cultural y la falta de programas para inserir correctamente a los extranjeros, culturalmente, socialmente, profesionalmente. El problema es que no hay una ley que diga "si tu me compruebas que eres una buena persona y que vas a colaborar con mi país, yo te dejo entrar; te ayudaré a adaptarte y tú tendrás todos los derechos que tienen los italianos, pero también todas sus mismas obligaciones".
Métanselo en la cabeza: el problema de Italia no son los lavaparabrisas, ni los mendigos, ni los vendedores de hash en las plazas. El problema es la desocupación, la falta de información, educación y cultura. Si no hay trabajo, habrá mendigos y lavaparabrisas y rateros. Tan fácil como eso. Claro, casi siempre serán extracomunitarios porque para nosotros es más dificil encontrar trabajo.
Ahora decidieron organizar "rondas" nocturnas. Una ronda es un grupo de ciudadanos "al servicio de Italia" que camina por las calles de su ciudad y advierte a las autoridades de eventuales problemas. Es lo que se hacía en el 1500 para buscar brujas. Es que esto se ha convertido en eso: una caza de brujas. En el 2008 las rondas no llevan armas ni están autorizados a hacerse justicia solos. Simplemente llevan celulares, radios, y un equipo de "expertos en seguridad". Imagino que han de ser como guardaespaldas o gente que sabe cómo golpear.
Alguien por ahí incluso sugirió meter militares a las ciudades. Qué risa: ¡como en México! Tampoco estoy de acuerdo en que en México metan soldados y tanques a las calles, pero que conste que en este momento en mi país hay una guerra con el narcotráfico que ha ocasionado muchos encuentros violentos con armas de grueso calibre y muertes inocentes. Comparen eso al flaco marroquí que vende una barrita de hasch a los italianos borrachos en la plaza. Uy, qué miedo.

Luego se sorprenden de la ola de violenza neo-fascista que está surgiendo en el país. Que si unos chavitos neonazis le quemaron el pelo a otro como parte de un ritual para entrar en su secta. Que si cinco adolescentes neonazis mataron a patadas a otro porque no les dio un cigarrillo. Que si afuera de los centros sociales de pronto amanecen las paredes cubiertas de suásticas. Que si el nuevo gobernador de Roma trae colgando del cuello una cruz céltica y pertenecía al Movimento Sociale Italiano–Destra Nazionale (un grupo abiertamente neo-fascista fundado en 1946 por hinchas de Mussolini) y la gente lo recibe con el saludo nazi. Que si en Nápoles los ciudadanos incendian las casas de los gitanos para forzarlos a irse (y luego, estos mismos napolitanos, roban los restos de las propiedades de los gitanos).
Están dividiendo y confundiendo a la nación. La gente ya no sabe qué quiere; se indignan ante la palabra fascismo (que hace sólo cinco años era un insulto), pero protestan cuando sus hijos tienen en clase a otro niño extracomunitario. Miles de jovencitos italianos se unen a las filas de los grupos racistas, atraídos por el entusiasmo de la ilegalidad, por un llamado "patriótico" y el permiso a la violencia y al desahogo que éstos ofrecen. Claro, es que los pobres no hacen más que oir en sus casas que el origen de todos los males de Italia es el "extracomunitario". Es que lo único que ven en la televisión son los canales de Berlusconi, que los educan mal.

Las últimas novedades son que el gobierno italiano quiere cambiar las leyes de la Comunidad Europea para evitar el libre ingreso de los rumanos a Italia, que culparon al gobierno de Libia de mandarnos inmigrantes (ocasionando tensiones graves con ambos países) y que, desde hace algunos días, un operativo masivo de carabinieri está haciendo controles en las calles de las ciudades y expulsando y encarcelando miles de inmigrantes clandestinos. Ah, se me olvidó mencionar: quieren hacer que la clandestinidad sea un crimen y conlleve a la cárcel.

¿Qué va a pasar? Yo llevo seis años viviendo en este país, respetando sus reglas, estudiando en sus escuelas y trabajando en sus instituciones. He defendido Italia a capa y espada, y no estaría mal que también Italia me defendiera a mí y me facilitara mi estancia. No estaría mal que aprendiera de sus errores y condenara el fascismo. No estaría mal que se mirara alrededor y aprendiera de otros países donde los inmigrantes se adaptan bien. No estaría mal que no utilizaran el miedo como un arma. No estaría mal que apreciaran a los miles de extracomunitarios que estudiamos, trabajamos y vivimos en Italia, respetamos las reglas y aportamos un sinfín de cosas buenas a este país.

Cabe mencionar que la noticia de los neonazis violentos salió tres días en la televisión, cuando el de la quinceañera rumena que quizo robarse un bebé lleva ya dos semanas, creando debates y controversia sobre la seguridad nacional. Hace unos años, un rumeno borracho atropelló y mató a unos personas. Sigue saliendo en las noticias; se llama Marco Ahmetovic y su caso es conocido como "la masacre de Appignano" (!!!). Pero cuando un italiano drogado atropelló a unas turistas irlandesas, o cuando un joven toscano atropelló a unos ancianos, la gente y la prensa se olvidan rapidamente de ellos. La memoria es corta cuando hace falta.

A mí, sinceramente, me está dando miedo. Porque cuando hayan sacado del país a todos los gitanos rom y a los marroquíes, yo no creo que van a estar contentos. Van a necesitar otro chivo expiatorio. Me da miedo porque ayer el albañil que trabaja enfrente de mi casa anunciava orgullosamente que es fascista. Me da miedo porque están fomentando el odio, y el odio puede llevar solamente a la violencia.

TRIBUS URBANAS ITALIANAS II

2008-05-10T09:02:00.001-07:00

CAPITOLO 2: I PUNKABBESTIA

-son el equivalente a los neo-punks;
-su nombre quiere decir literalmente “extremadamente punk” ;
-el nombre se pronuncia “pankab-bestia”;
-droga de preferencia: cualquiera, normalmente de dudosa calidad;
-bebida de preferencia: cerveza Moretti en lata o botella, comprada en el supermercado enfrente del cual piden limosna;
-zapatos de preferencia: botas de piel negra;
-vestidos de preferencia: casi siempre de color negro, con prendas o muy holgadas o bien, muy estrechas, rotas, con estoperoles y parches, gorras de base ball negras;
-música de preferencia: el psycho goa;
-actividad nocturna de preferencia: salir a centros sociales donde toquen dj’s underground, o bien asistir a algún rave escondido en el bosque;
-acomodan su cabello en gran variedad de estilos y peinados, como el extreme mohawk, algunos dreads coloreados, la mitad de la cabeza rapada, etc. Se tiñen frecuentemente el cabello de varios colores y no se preocupan mucho por la higiene capilar;
-los hombres usan jeans negros tan pegados que parecen pintados, o bien pantalones increíblemente anchos, grandes botas negras, playeras con el logo de algún grupo, chamarras pesadas, y cuando el clima se los permite van con el torso desnudo y bermudas muy largas y anchas;
-las mujeres pueden usar falda pero siempre y cuando sea corta y de colores oscuros, con medias rotas debajo y acompañadas de sus fieles botas negras también. También usan ropa ajustada y de color negro a veces con detalles en rojo o morado;
-todos aman los piercings y se deleitan en encontrar nuevos lugares insospechables donde perforarse la cara;
-se caracterizan por llevar siempre un perro –de preferencia grande, negro y sin correa-;
-invaden abusivamente casas y edificios, en donde viven en comunidades con otros punkabbestia y sus respectivos perros;
-cuando bailan entran como en trance;
-tienen muchos problemas con las autoridades;
-su sede no oficial es la ciudad de Boloña;
-siempre están preguntando a la gente alrededor si tienen una "cartina" (un papelito para el cigarro o toque);
-algunos duermen en la calle, en lugares que se después pueden reconocerse por las cobijas y la basura que dejan detrás;
-algunos vienen de familias bienestantes, las cuales abandonaron para expresarse libremente en contra de las instituciones (sin abandonar la tarjeta de crédito);
-no son muy abiertos socialmente, se mantienen dentro de grupos de personas parecidos a ellos;
-parecen no tener hobbies particulares ni sentirse identificados con ninguna institución ni actividad;
-no trabajan y no estudian;
-varios de ellos se sitúan afuera de los supermercados o se sientan todo el día en las banquetas de las calles más frecuentadas, donde limosnan “uno spicciolo” (una monedita) o, en su defecto, un cigarro;
-cuando en las calles sus perros se pelean entre sí, parecen no darle importancia;
-son apolíticos;
-normalmente no son violentos y tampoco criminales, aunque la mayoría los considere parásitos sociales.

TRIBUS URBANAS ITALIANAS

2008-04-22T02:08:00.000-07:00

CAPITOLO 1: I FRICCHETTONI

-son el equivalente a los neo-hippies
-su nombre viene de la palabra en inglés "freak", mal utilizada, ya que su significado literal es "monstruo", "estrafalario" o "insólito";
-también llamados "friks" o "frikettoni"
-droga de preferencia: marihuana, haschish, opio;
-bebida de preferencia: cerveza Moretti comprada en el negocio chino de la esquina;
-zapatos de preferencia: sandalias de piel;
-vestidos de preferencia: fibras naturales, casi siempre algodón, y prendas holgadas
-música de preferencia: reggae, trova y world music (De André, Banda Bardó, música andina, música del sur de Italia en dialecto, como la tarantella y la pizzica), la cual cantan todos juntos alrededor de un guitarrista;
-actividad nocturna de preferencia: asistir a plazas o fiestas en el campo;
-su pelo lo llevan de forma natural, muchas veces largo, a veces en dreads o sucio;
-los hombres usan pantalones de algodón con líneas verticales de colores y las mujeres vestidos o faldas del mismo material;
-los hombres tocan tambores: el símbolo de los fricchettoni es el djembé. A veces los acompañan con guitarra y de vez en cuando con una flauta;
-las mujeres los siguen bailando con movimientos libres y desinhibidos;
-se les puede ver sentados en las escaleras de las plazas, con sus respectivos instrumentos y cervezas en botella;
-a las mujeres no les gusta usar sostén;
-se "rolan" sus cigarros con tabaco y papelitos;
-en el verano viajan en manadas a Puglia (llamada la Jamaica de Italia) y Sicilia;
-estudian Letras, Agricultura, Ciencias Políticas, Filosofía o Biología;
-los más extremistas viven en círculos sociales, casas ocupadas o en un camper;
-participan en manifestaciones contra la Iglesia y a favor de la legalización de la marihuana;
-son muy activos culturalmente;
-son pacifistas y abiertos socialmente (excepto aquéllos a los que el high continuo no les permite socializar);
-muchos de ellos viven en comunidades dentro de grandes casas antiguas y de precios accesibles, o al menos sueñan con hacerlo;
-tienen facilidad para las artesanías;
-les encantan los carnavales y la música en vivo;
-normalmente son amigables y alegres, les gusta la buena vida e interrumpen con facilidad sus estudios;
-siempre están preguntando a la gente alrededor si tienen una "cartina" (un papelito para el cigarro o toque);
-son muy conscientes ecológica y económicamente;
-prefieren trabajos de comunidad;
-son gente tranquila y sencilla: buenos amigos.

Ma siete fuori di testa?!

2008-04-15T02:19:00.000-07:00

Al inicio pensé que no escribiría sobre el resultado de las elecciones en Italia porque ya bastante deprimente es el ambiente en mi casa y entre mis amigos. Después recapacité: el propósito de este espacio es el análisis y la crítica de los italianos, y estaría incompleto si no hablara de este importante acontecimiento.

Italia mia: ¿Te has vuelto loca? ¿Te das cuenta de lo que has hecho? ¿Estás plenamente conciente de haber elegido como líder a un magnate de la televisión, que continúa a ridiculizarte frente al mundo y a darte circo en vez de pan?
Estoy de acuerdo en que la izquierda no ha desmostrado su capacidad en este periodo, y que nos ha desilusionado a todos, pero ¿estás segura de querer dar este gigantesco paso en reversa? A ver, ¿qué no era cierto que estabas celosísima de España porque su economía había aumentado considerablemente más que la tuya? ¿Qué no lo mejor sería imitarla, eligiendo un gobierno de izquierda, con jóvenes representantes, quizá (pero no necesariamente)con más mujeres que hombres en el gabinete, abriendo las puertas a la inmigración intelectual, retirando todas tus tropas de los conflictos armados que no son tu problema?

No lo entiendo, de verdad que no. Yo no conozco -ni he conocido nunca- a alguien que haya votado por Berlusconi. Sé que la Toscana ha sido siempre una de las regiones llamadas "rojas" por su tendencia a la izquierda y al comunismo, pero en estas elecciones incluso la Lega Nord, aquél partido de extrema derecha que pretende dividir la nación (austriacos y mediterraneos; ricos y pobres), obtuvo aquí el 2%. Quizá a algunos de mis lectores les parezca poco, pero quiero aclarar que este partido opera solamente en el norte, y el hecho de que ya haya llegado hasta el centro es una dramática tragedia. ¿Dónde está la gente que ha votado por Berlusconi? ¿Alguno de ustedes, queridos lectores, ha votado por él o conoce a alguien que lo ha hecho? ¿Quién ha votado por la Lega Nord? Necesito pruebas de que es verdad que el 48% de los italianos han votado por esta coalición, por que sigo sin entenderlo y sin verlos. Y lo peor: las personas de izquierda, en su afán desesperado por frenar a Berlusconi, votaron a Veltroni (que es como un Berlusconi un poco más moderado), sabiendo que era el oponente con más posibilidades. Abandonaron a sus partidos de izquierda, los cuales, sin votos, perdieron su lugar en la cámara de diputados. Ya no hay partidos de izquierda que representen al pueblo. Qué drama.
Soy de izquierda y soy laica y si, la Iglesia (ojo: con mayúscula) a veces me puede sacar de quicio, pero también soy muy prudente y creo que cada quién es libre de escoger sus creencias. Tampoco creo en la democracia pero entiendo que es el sistema que tenemos y pues hay que seguir las reglas. Si la derecha saca adelante al país y es congruente con sus actos, pues entonces me quedaría callada.
Pero ¿Berlusconi? Estamos hablando de un empresario que se volvió político solamente para no ir a la cárcel por sus múltiples faltas a la ley. Es el Bush de Italia: hay documentos que ridiculizan y enumeran sus aberrantes afirmaciones. Es el hombre que nos trajo a las adolescentes tontas, mudas y en bikini en todos los programas de televisión. Es el hombre que tiene un harem en su casa en Sardeña, a sus setenta y tantos años de edad. ¡Setenta y tantos años de edad! ¡Es un abuelo! Aquél que censura las noticias de los múltiples medios de comunicación de su propiedad, y que ordena a los periodistas decir "revoltosos" en vez de "globalifóbicos". Y a los extracomunitarios e inmigrantes ahora quiero ver cómo nos va, con la Lega Nord como presidente de gabinete. Si antes era difícil, ahora lo será el triple.

¿Por qué la mayor parte de los jóvenes y todos los intelectuales italianos repudian a este hombre? ¿No te lo has preguntado, oh Italia mia? Lamentablemente, como se sabe, los jóvenes y los intelectuales son especies en extinción en este país, y su voto representa un porcentaje mínimo. Y después de esto, peor: todos preparan las maletas. Los profesores y los líderes culturales no hacen que aconsejar a los jóvenes de irse al extranjero.
Ese es el futuro que empiezo a imaginar para esta nación: más inmigrantes clandestinos, más fuga de cerebros hacia otras naciones, el triple de turistas que visitan lo que parecerá el pabellón italiano en Disneyland, los centros de las ciudades muertos y abandonados, los italianos hipnotizados frente a la televisión.

Les doy mi más sentido pésame. Yo, tristemente, por primera vez en seis años empiezo a pensar en irme de este país.

Vecchi Pazzi

2008-04-11T09:04:00.000-07:00

Un veloz post para dejar por escrito lo que me sucedió esta mañana. Esperaba yo muy prudentemente el autobús para ir a una cita de trabajo, cuando el viejo al lado de mí empieza a hablar en voz alta.
En situaciones como esta uno no sabe si están hablando con alguien en particular o si el viejo en cuestión simplemente habla solo o quiere expresar sus opiniones con el mundo. El viejo decía "¡Ah! ¡Y ahora quieren que paguemos también el boleto de los autobuses ecológicos, ¿verdad?!", y yo asentía como dándole la razón y como si yo también estuviera internamente escandalizada por el asunto. Continuó: "¡Pero eso sí: los gitanos no pagan los boletos!". Y yo asentí, esta vez alzando las cejas para denotar asombro. Siguió: "¡Ah, estos extracomunitarios! ¡No pagan el boleto de autobús! ¡Habría que deshacernos de todos ellos!".
Ah no, eso sí que no. Porque yo no pagué durante cuatro años mi boleto de autobús (durante los cuales ni una vez me topé al tipo que revisa los boletos). Los extranjeros sabemos que no tenemos que pagar las multas, ya que nunca te las mandan a tu país, o bien porque puedes decir "Yo no parlare italiano. Non capici. Turista." Y te dejan en paz. Pero un día tuve una mala corazonada y por primera vez compré el boleto y ese día que se sube un controllore, al cual orgullosamente le extendi mi boleto en su cara. Y pensé que había sido demasiado afortunada hasta ese momento y que, de ese momento en adelante, compraría el boleto de autobús. Y así he hecho. Pero no es una cuestión de ser extracomunitaria o no: mis amigos italianos tampoco lo hacen.

(Cabe decir que desde esa vez nunca más he visto a otro controllore)

Volvamos al viejo. Entonces, yo muy indignada, le agito mi boleto en la cara mientras le digo fuerte y firmemente "Mire señor. Yo soy extracomunitaria y aquí está mi boleto. Así que tenga cuidado con lo que dice". Todas las cabecitas que esperaban el autobús se voltearon y me miraron. Mira, mamá: una extracomunitaria.

El señor siguió hablando, inmutable, sobre cómo habría que traer a Stalin, y a la KGB, y de cómo habrían de matar a todo el gobierno, empezando por Veltroni... y entonces me di cuenta que estaba lidiando con un loco.

Quisiera aclarar que el servizio público eléctrico es gratis para las personas de la tercera edad. El viejo loco en realidad no tenía que pagar el boleto, pero no se lo dije.

Bella Cittá

2008-04-03T04:59:00.000-07:00

Hay ciertos días en Florencia que me hacen recordar que vivo en la Toscana, a miles de kilómetros de distancia del lugar donde nací. Sorprendentemente este sentimiento se revela no como un recuerdo triste, nostálgico; sino como uno de libertad, como ese rush que sentí la primera vez que me subí a un avión para ir a vivir mi vida sola.
Hoy, regresando de la Biblioteca Nacional, mientras atravesaba uno de los varios puentes que cruzan el rio Arno, me concedí un momento para mirar el cielo. No lo hice como un gesto romántico, más bien fue porque una gran nube gris cubrió el sol y sumergió a Florencia en la sombra.
Adoro los días grises con un poco de sol. Las palomas, las gaviotas, las primeras tórtolas que trajo la primavera y los demás pájaros, enloquecen en su vuelo, dan vueltas, dan maromas, atraviesan el cielo dibujando bolutas y espirales, cantando alarmados la falta improvisa de sol. Los colores pastel de los edificios típicos italianos se exaltan y sus fachadas parecen tener luz propia en contraste con el color ceniza del cielo.
Y si uno mira más allá, justo detrás de las casas que bordean la zona de San Niccoló, puede reconocer las murallas que rodeaban la antigua ciudad, los cipreses y los primeros campos sembrados sobre las laderas de la colina. El verde de la vegetación es fosforescente, con la hierba hinchada de humedad y sol.
Es en estos días cuando, por un breve momento, pienso cómo amo a esta ciudad adoptiva, y en silencio le agradezco todo lo que me ha dado.

Ladri di Biciclette

2008-03-26T17:31:00.000-07:00

Lo confieso: yo no sabía andar en bicicleta cuando llegué por primera vez a Florencia. Y tampoco cuando regresé dos años después. Es decir, claro que había aprendido de pequeña. Mi papá me llevaba al estacionamiento de la universidad y corría tras de mí, tomando firmemente el asiento de la pequeñísima bicicleta que me había traído Santa Clós. A veces la soltava pero mentía para darme seguridad, hasta que yo me daba cuenta que llevaba metros andando sola e inevitablemente azotaba contra el piso. Pero es muy distinto andar en bicicleta en una megalópolis a usarla en Florencia. Aprendí, sí, pero no practiqué. A veces salía a la calle a pedalear un poco, pero podía ir solamente de una esquina a otra y de regreso, ya que mi calle estaba limitada por avenidas muy transitadas a las cuales no tenía permiso de llegar. Después de algunos meses me aburrí de esto y la abandoné.
Moraleja: el dicho "andar en bicicleta nunca se olvida" es FALSO. Cuando a mis diecinueve años me encontré viviendo en un pueblote como lo es Firenze, descubrí cuan doloroso puede ser confiar en los refranes. Me monté a una bicicleta y nunca llegué a mi destino. Por el camino atropellé a varias personas (incluida una viejita que llevaba su carrito del super lleno de verduras que pronto se convirtieron en minestrone), choqué contra un puesto de mercado, y el manubrio de la bici me impuso su voluntad. Lo difícil no era mantener el equilibrio, como la primera vez que me subí a una bici. No no no, lo difícil era mantener derecho el manubrio: giraba de derecha a izquierda sin control, como el hocico de un caballo antes de dar de saltos y sacudirse a ese estorboso humano del dorso. Regresé a casa a pie y pasaron varios años antes de que me animara a humillarme otra vez de esa forma en público.
Cuatro años después, mi compañera de piso (de mi misma nacionalidad y que tampoco sabía andar en bici) se armó de valor y salió a las calles a atropellar viejitas, puestos de mercado y recibir insultos de automobilistas. Aprendió a andar en bici. Había perdido a mi mejor acompañante peatona.
Quise seguir su ejemplo y robé una bicicleta (lo sé, es terrible, pero eso hice. A todos los moralistas los quiero tranquilizar diciéndoles que durante meses sufri con la imagen de un viejito llorando por su bici robada). La pinté color fucsia y la tuve en mi cuarto como un trofeo por varios meses antes de animarme. Me rehusaba todavía a causar accidentes viales, así que decidí salir en las madrugadas a practicar. Mi novio de ese entonces, Mattía, me acompañaba y corría detrás de mi repitiendo la escena que protagonizara, años atrás, mi papá. Una imagen bastante vergonzosa y cómica, ya que zigzagueábamos en la placita enfrente de mi casa. Poco a poco fui teniendo el valor para sacarla de día, pero como conocía la infrenable atracción que sentía mi bici hacia los peatones (si había una persona parada en la calle, entonces era seguro que mi bici se dirigiría por voluntad propia, y a toda velocidad, hacia ese blanco, mientras yo gritaba aterraba e impotente sobre ella), los evitaba a toda costa. Primero me asomaba a una calle para verificar si estaba vacía. Luego empezaba a pedalear, lentísimo. Había veces que al improviso un pobre e ingenuo peatón aparecía y entonces, cobardemente, yo me detenía y fingía responder el celular, o buscar una direccion o tocar un timbre. En cuanto desaparecía esa persona, continuaba con mi lento e inestable camino.
Después de un tiempo superé los siguientes niveles: andar en una avenida con autos y autobuses, llevar a una persona en la rejilla de atrás, usar sólo una mano, hablar al teléfono sin detenerte, o llevar un paraguas. Todavía me estoy entrenando para ir sin manos, pero me está costando trabajo.
Esa vieja bici fucsia que me vio dar mis primeras pedaleadas se deshizo después de poco tiempo y la abandoné en alguna calle oscura de la ciudad. Cabe decir que en varias ocasiones me la he encontrado amarrada fuera de mi casa, lo cual me hace recordar esas historias de perros y gatos que despues de años perdidos regresan a su hogar guiados solamente por el olfato. Como me sentía muy mal por haberla robado, decidí equilibrar mi karma comprando una bici nueva y no robando otra, como haría cualquier habitante de Florencia. Me compré una bici plateada, radiante, que con una pedaleada avanzaba kilómetros.

Tres días después, me la robaron.

El luto fue difícil de superar. Hasta ahora, cuatro años después, sigo revisando las bicicletas parecidas que encuentro en la calle, buscando alguna señal que revele mi propiedad.
Todos me sugerían robar otra, me decían que en Florencia nadie compra bicicletas, y que si te compras una, es solamente para regalarla a los ladronzuelos. Pero yo me negué; las imágenes del viejito sentado en la banqueta llorando seguían atormentando mis noches insomnes. Una amiga me regaló una vieja bici suya, la cual adopté y adapté a mis necesidades. Le pegué una calcomanía de una mariposa azul y naranja, le puse una campana nueva y compré una cadena más resistente para atarla.

Me la robaron después de algunos meses.

En esa época que anduve sin bici, a veces se la pedía prestada a mi compañera de piso (la misma que me inspiró para aprender). Ella tenía la misma bici desde que llegó a Florencia. Caso único; nadie lo podía creer.

También me la robaron.

Ya para ese entonces, el fantasma del viejito llorón se había transformado en pura rabia. Entendí que era necesario entrar en el círculo de las bicis robadas: roba una y cruza los dedos para que te la dejen al menos algunos meses. Pero seguramente te la robarán, no hay forma de escapar de eso. O sea,you can run, but you can't hide.

Un dia, caminando con una amiga, encontramos fuera de un bar una bicicleta hermosa......¡sin cadena! Estaba paradita serenamente, apoyada en la acera, seguramente esperando a su dueño, la muy ingenua. Se la señalé a Natalia y le dije "órale, yo la agarro y me voy rápida como el viento, tú alcánzame en casa de Paolo", a lo cual me contestó "noooo, tú tranquila, como si nada". Tomó la bicicleta del manubrio, sin detener nuestro paso, y seguimos caminando al mismo ritmo que antes, secuestrándola desvergonzadamente.
Apenas llegué a mi casa, la pinté de morado y negro. Después pensé que lo primero que hacen los ladrones (como yo) es pintar las bicis de otro color, y si yo quería evitar eso, lo mejor era crearle un bajorelieve que aún con una nueva capa de pintura dejara visibles esas marcas. Le pegué estrellitas de metal por todos lados, calcomanías de mariposas y otras que decian "rocker", grabé mi nombre en todo el manubrio,en los pedales le coloqué otras porquerías varias y al final ta-daaá mi bici era un monumento al rock y al mundo kitsch. Si alguien hubiera querido robársela, hubiera batallado mucho para cambiar su aspecto, y seguramente preferiría robarse la bicicleta de al lado. Además, invertí mucho dinero en dos cadenas de las más resistentes, y le ponía una en la llanta delantera y otra en la trasera. Ésta si que no me la robarían.
Descubrí que era comodísima, tenía velocidades, asiento suave, frenos impecables. El único problema que tuvo fue que alguien le dio de patadas (quizá su dueño anterior, que la reconoció, jaja)y me rompieron la parte que cubre las llantas, pero seguía andando de lo más lindo. Nos volvimos amigas inseparables. Mis amigos la reconocían estacionada en las calles y en varias ocasiones me dejaron saludos o comentarios escritos con plumón, contribuyendo a su decoración.
En diciembre pasado, antes de irme de vuelta a mi país de vacaciones, le puse sus dos candados, la dejé estacionada educadamente en el parqueadero de bicis y le di un arrivederci.
Regresé en enero a Florencia.

Pues adivinen.

Mi bici no estaba. No habían dejado ni siquiera una de sus llantas amarradas al tubo, ni la cadena, ni nada.
Las distancias se volvieron infinitas, a pie. Dejé de salir de mi casa porque todo me parecía lejano. Mis amigos salían frecuentemente a fiestas lejanas y yo, sin bici, tenía que regresarme arrastrando lo pies y pateando piedritas a mi casa.

Parecería que esta historia termina aquí, pero no es así. Hace pocos días una vecina me contó que en diciembre, mientras yo no estaba, se rompió una de las tuberías de agua de la zona. Para hacer pasar las gigantescas grúas y repararla, tuvieron que quitar todas las bicicletas y llevárselas al comune. "Menos mal mi novio iba saliendo en ese momento y pudo salvar la mía", me dijo.
Así es que la bicicleta me la robó el comune, es decir, la entidad gubernamental del barrio. Ya decía yo que para robar esa bicicleta tan estrambótica el ladrón debía de ser verdaderamente estúpido. No me dejaron ni un aviso, ni un teléfono ni nada. Se llevaron las bicis y adiós. Hablé al depósito para preguntar si estaba todavía mi bici ahí y me dijeron "pase a recogerla, pero tendrá que pagar una multa". "Pero si yo no hice nada incorrecto", contesté. "Pues puede ser, pero como las bicicletas no tienen placas, no hay forma de saber cuál cometió una infracción y cual no". El depósito está allá por donde el viento da la vuelta y tiene un horario absurdo, de 9 a 11 de la mañana.

Al menos ya sé por dónde empieza el ciclo del robo de bicicletas de Florencia. Y yo estoy acostumbrándome, una vez más, a las distancias.

La Primavera

2008-03-19T09:13:00.000-07:00

Que levante la mano quien es un poco más feliz cuando salen los primeros rayos tibios de sol.

Es la única cosa buena que tiene el invierno: el momento en que termina. Esa sensación de salir abrigadísimo a la calle sólo para descubrir que hay un sol fantástico y la gente salió a las plazas a caminar y te puedes quitar la chaqueta es única, y ahora entiendo porqué tantas culturas esperan y festejan estas fechas. Lo único que puedo hacer en ese estado de maravilla es detenerme en el punto exacto donde el sol pega directamente, levantar un poco la barbilla, cerrar los ojos y ahh sentir cómo me caliento poco a poco. Seguro que pueden recordar esa sensación en su piel. Luego miro alrededor y veo gente sentada en las escaleras de las iglesias, paseando con el perro, familias que salieron a dar la vuelta, todos haciendo lo mismo que yo...y se siente un je ne sais qua en el aire, como pequeñas particulas de felicidad que flotan de persona en persona.
Por eso empezó a gustarme el invierno, porque sin esos meses infinitos de oscuridad y frio y humedad, la llegada de la primavera no sería tan hermosa. Este período es algo que en México nunca tuve y que extrañaría amargamente si me fuera de este continente.
Pero la verdad es que este año también descubrí la dicha invernal. Por primera vez, después de casi seis años de vivir aquí, no bestemié todos los días por el frío y la molestia de traer tantos vestidos encima. Cabe mencionar que este año el invierno estuvo muy ligero; pero es lo mismo, la oscuridad ahi está y es esa la que más me afecta. No sé, este año hasta me gustó el frío. Será que es el primer año que vivo con mi novio y por lo mismo estuve más calientita, o que me mudé a una casa más pequeña, o que se me hizo la piel más gruesa, o que ya me acostumbré. Será.

Pero la llegada de la primavera sigue siendo fantástica. Mi primer novio Italiano me dijo que en Florencia cuando llega la primavera puedes sentir el olor de las flores de campo que trae el viento. Yo, ingenua y rebelde a mis diecinueve años, pensé me quería ver la cara o que de de plano era un cursilote.
Pues adivinen qué: ¡sí se siente! Cuando está a punto de llegar la primavera, y los primeros días de ésta, el aire está perfumado. Claro, hay que pensar que Florencia es pequeña y está rodeada de campiña toscana. Además, cuando hay sol el aroma se vuelve más intenso.
Este año tuvimos varias alarmas falsas, porque como desde hace unos dos años el clima se está rebelando contra el humano (y con toda la razón; yo haría lo mismo si fuera clima), un día hacía calor y al día siguiente continuaba el frío. Y eso no me gustaba mucho porque cuando empezaba a ilusionarme por la primavera y por el sol, regresaba el viento helado y esa lluvia sutil de Florencia y ni modo, me tocaba seguir usando bufanda, abrigo, doble calcetín, etc. Y luego, otra vez: sol sol ah que rico llego la primavera lluvia frio helada.
Pero ahora creo que sí: ésta es la buena. Y ya a estas alturas, si tenemos unos días más de lluvia o de frío no me importa, porque en pocos días se cambia la hora y regresaremos a tener días largos y luminosos. Ese es para mí el inicio de la primavera. Y soy un poquito más feliz.

Se me viene a la cabeza la canción de los Beatles: here comes the sun and i'd say, it's all right

Tanti Auguri

2008-03-09T04:59:00.000-07:00

Ayer fue mi cumpleaños. Antes que nada, quiero decirles que cumplir años el ocho de marzo pierde prioridad en Italia. Ahora entiendo a todos los que cumplen años el día de Navidad o en Año Nuevo, por ejemplo. Todos me dicen "¿Cumples años el ocho de marzo?¡El día de la Mujer!". A lo cual yo tengo que responder "Sí, el día de la mujer", porque no hay nada más que pueda añadir a esa frase. A menos que me sienta de buen humor y le conteste "Y ahora por fin sabes por qué eligieron esa fecha para el día de la mujer", pero es un chiste que repito desde hace cuatro años y ya me cansó. Tengo que aclarar que en México sabemos que el ocho de marzo es el Día Internacional de la Mujer, sí, pero no se festeja. Es un poco como el Día Internacional de la Prevención del Sida. Todos lo sabemos, pero nadie hace nada al respecto.
Bueno, tradicionalmente yo hago una fiesta el día de mi cumpleaños. Este año decidí hacer algo más tranquilo porque el año pasado se me salió de las manos y tuve que vérmelas con carabinieri y con multas por derechos de autor, etcétera. Así que decidí simplemente ponerme de acuerdo con un bar e invitar a todos mis amigos a tomarse un aperitivo y emborracharse alegremente conmigo.
Aquí tengo que abrir un pequeño paréntesis y aclarar que yo soy una persona muy afectuosa, cariñosa, tocona, y todo lo demás. Me gusta demostrar cuando quiero a una persona y soy dependiente del contacto físico. Esta costumbre me ha traído no pocos problemas en Italia, porque en el momento en el que una mujer abraza cariñosamente a un hombre, el hombre piensa que tiene autorización para llevársela a la cama. Aún con amigos cercanos, siento el ligero temblor del nerviosismo y rigidez cuando los abrazo. También me gusta decir te quiero mucho cuando de verdad lo siento, pero he descubierto con el tiempo que la gente no está acostumbrada a esto. Por ejemplo, cuando se lo dije por primera vez a mi queridísimo amigo Paolo, en medio de una conversación alcohólica y risas: "ay Paolo, te quiero mucho, sabías?" noté cómo su cuerpo se sacudió un instante, como el pelo de los gatos cuando se eriza, y se quedó sin palabras. Tanto, que intentó remediar con lo primero que le pasó por la cabeza: "¿Ah si?¿Por qué?". Media hora más tarde se tranquilizó y me dijo que él también me quería mucho. También me sucedió con Moreno, un amigo del norte de Italia, al cual tuve que darle un curso base/medio/avanzado de abrazos porque me dijo que él, de plano, no sabía cómo abrazar. Así que tuve que ir acostumbrándolo poco a poco, hasta llegar al nivel del "abrazo espontáneo", en donde, sin previo aviso, yo le gritaba "¡¡¡abrazo espontáneo!!!" y él tenía que abrazarme sin pensarlo. Dependiendo del feeling que le pusiera al abrazo yo le ponía su calificación.
Pero Paolo y Moreno son mis amigos cercanos. Como se decía antes: mis mejores amigos. Ahora imaginense la situación cuando hablo con alguien que no conozco o que incluso conozco bien pero no tanto. Quizá le toco un poco el brazo cuando hablo, le quito una pelusa que traía atrapada en el pelo, le aprieto los cachetes, y el tipo tiene dos opciones: o huir despavorido porque le recordé a su tía Pepina, o intentar besarme porque le estoy dando todas las señales para decirle que lo deseo con ganas.
Quisiera aclarar que tampoco exagero, no actúo como la tía Pepina e intento no volverme pegajosa.
Volvamos a nuestro tema inicial: mi cumpleaños. Mi cumpleaños es una fecha que, como hacía cuando era pequeña, espero con ansias todo el año. Cuento los meses que faltan para mi cumpleaños. Desde que empieza el año empiezo a anunciarlo a todos los que me rodean. Para finales de enero mi cuerpo cosquillea pensando en la fiesta que voy a hacer. No me importan los años que cumpla, lo importante es el día. Tampoco me interesan mucho los regalos, aunque obviamente me gusta recibirlos. Lo que realmente me entusiasma es que es mí día. Es el día que voy a tener a toda la gente que quiero junto a mí y nos vamos a divertir. Es el único día que tengo permiso de olvidarme de todo lo demás. Ni siquiera Navidad es así, porque con los regalos, la cena aburrida y todo eso, no te lo disfrutas tanto.
Bueno, que ahí estoy yo, llegando antes al bar donde organicé mi aperitivo, perfectamente hermosa porque empecé a arreglarme dos horas antes, trayendo todos los platos de comida que preparamos y organizando los últimos detalles con el barman y con el dj (de verdad yo debería dedicarme a esto). Un poco nerviosa porque siempre piensas que a lo mejor no viene nadie, o a lo mejor viene demasiada gente. Empiezan a llegar los invitados, poco a poco. "Auguri!" me dicen apenas me ven, sonriente. Yo cierro los ojos, sonrío como niña pequeña y extiendo los brazos para recibir mi abrazo.
Pero oh desilusión, el abrazo nunca llega. En su lugar llegan dos besos, del mismo tipo de besos que se usan para saludar a cientos de personas en una fiesta. Si tienes un poco de suerte, te toca también una sobada de brazo.
Llega el siguiente invitado. Entra: "Ehilá! Tanti auguri!". Se repite la secuencia: sonrisa tonta, ojos cerrados, brazos extendidos, palmada en la espalda.
Cada persona que viene le tengo que decir "Ven acá, dame un abrazo!" y tirarlos dulcemente hacia mí, y entonces me lo dan, y despues van a decirles a los demás que la festejada es taan dulce, se ve que es mexicana.
Y luego no me creen cuando les digo que los italianos, para mí, son fríos. Seguramente no tan fríos como los finlandeses o los suecos, pero vamos, que no son como los latinoamericanos. Si viajas hacia el sur de la botita, se acercan un poco más a nuestras expectativas afectuosas, pero no las satisfacen por completo. Y los del norte ni para qué mencionarlos. Hace una semana conocí a uno de Trento que incluso me dijo que no le gustan las personas calurosas como los "sudamericanos" porque no respetamos el espacio personal de los demás. Entendí que debía alejarme de ese ente lo más rápido posible.
Es como sí, de pronto, en este mundo decadente, un abrazo se haya convertido en una falta de educación. Ahora me salen con que demostrar cariño es una invasión del espacio de los demás. ¿Hay que pedir permiso para dar un abrazo? A mi me parece terrible. En mi país, cuando es tu cumpleaños, todos te abrazan, así sea el mozo que limpia el baño y que acabas de conocer. Así sea un abrazo a medias, de esos con un sólo brazo y palmadita en la espalda.
A mí me gusta eso. Me gustan las campañas de Free Hugs (http://www.freehugscampaign.org/) que hay en todo el mundo. Me gustan las estadísticas del número mínimo de abrazos que necesita un niño todos los días para desarrollar una estabilidad emocional.
Las personas que me conocen saben esto. A los demás, tendré que irlos educando poco a poco, aunque en Italia sea una tarea difícil. Si Moreno aprendió y ahora es un abrazador espontáneo, todos los demás también pueden hacerlo.

Diálogos Comunes con una Mexicana

2008-03-02T10:14:00.000-08:00

Cada vez que conozco a alguien nuevo en Italia y se enteran que soy mexicana, se les abren los ojotes de la emoción y con una sonrisa demuestran la incredulidad que sienten; no pueden creer que se encuentren enfrente de un especimen mexicano, que viene tan de lejos, desde ese país a donde todos los italianos quieren irse a vivir, y que, además, no sea ni bajita ni morenita ni bigotona, como diría Tiziano Ferro.
A mí me da gusto que mi país sea querido por los demás (creo que solamente en los Estados Unidos no nos quieren), pero siendo sincera, el diálogo introductorio que tengo con todas las personas que acabo de conocer me da mucha flojera. He estado considerando seriamente grabar todas las respuestas en un CD y darlo como si fuera una tarjeta personal. El diálogo es más o menos así ("D" es para "desconocido" y "X" es para mi, "extracomunitaria"):

D-¿No eres italiana, verdad?
X-No
D-¿De dónde eres? ¿Española?
X-No, de México
D-(abriendo los ojos con emoción) Méquico!!!!
X-si, MéXico
D-Pero hablas muy bien el italiano!
X-sí, ya sé, gracias
D-¿Estás de intercambio?
X-No, vivo aqui.
D-¿De qué ciudad eres?
X-Ciudad de México
D-(con ingenuo sarcasmo)Aaaah, esa pequeña ciudad!
X-Sí, de ahí
D-¿Cuantos millones de habitantes hay? ¿Cinco?
X-Yo me quedé en veintitantos millones
D-Caray! Casi como toda (inserir region o pais)!

Yo a este punto ya estoy desesperada inspeccionando el resto del lugar para ver si hay alguien que pueda salvarme. A veces me gusta jugar con ellos y decirles "adivina" cuando me preguntan de dónde soy. Obviamente la primera respuesta que me dan es "española", pero después ya no tienen ni idea. Y cuando les doy una pista ("soy de norteamerica")entonces peor, porque para ellos norteamérica es sólo Estados Unidos y Canadá, y localizan a México y Cuba en el triangulito sudamericano. Una vez me dijeron

D-¿Y como va todo en sudamérica?
X-Yo que voy a saber, nunca he estado ahi
D-Bueeeeno, bueno, en centroamérica, pues
X-Ni idea, fui cuando era chiquita. México es norteamérica, soquete.
D-Ay si, como no (como si fuera mejor ser norteamericana y yo quisiera presumirlo)
X-Mira, quien va a saber más, ¿tu o yo que vivi ahi por 22 años?
D-Bueno pero como cultura eres más sudamericana que norteamericana, ¿no?

Se les dificulta la palabrita latinoamericana y la confunden con sudamericana. Bueno, he tenido tantas discusiones al respecto, que prefiero ignorarlos y seguir con la conversación. Los que sí me hacen enojar son los que insisten en que yo me equivoco y me ven como pensando "pobre, ni sabe donde está su país" y entonces tengo que hablarles de la copa de fútbol de america del norte, del tratado de libre comercio de norteamérica, etcétera, para demostrarles su evidente ignorancia.

Pero regresando a los diálogos iniciales, y como ya vi que les gustan las listas, haré una lista de comentarios que la gente me ha soltado apenas se enteran de donde soy:

1-(con mirada cómplice y un codazo en el ombligo)¿oye y qué tal el peyote?
2-¿Mexicana? !Yo conozco a una chava argentina!!!
3-¡Arriba arriba arriba! (imitando a speedy gonzalez)
4-¿Eres de México? Yo era fan de la telenovela Esmeralda (y después de esto se puso a cantar la cancioncita de esmeralda..........y era un hombre)
5-Oye una vez conocí a otra mexicana, no sé si la conozcas, se llamaba....ah si! Maria José Gomez
6-¿Es verdad que en México se comen los cerebros de los monos? (preguntado por mi profesor de escultura)
7-¿México? Ohh, la Torre Eiffel!!! (lo juro, nadie me lo cree. Me lo dijeron unos bañistas en una playa nudista cerca de Cinque Terre. Y no era broma)
8-¿Cuanto haces en tren de aquí a México? (niño gitano en la estación de trenes, acababa de comprar su primer boleto de trenes y esperábamos juntos en una banquita.)
9-¿En México tienen cheques? (mamá de mi exnovio)
10-¿Llegó tu hora de la siesta?
11-¿Cuando nos haces una cena mexicana? (claro! Al fin que los ingredientes mexicanos acá no cuestan el triple que en México, y además no me canso de hacer una cena mexicana a cada desconocido que encuentro cada semana!)
12-Ah si, México...yo fui el año pasado, a Playa del Carmen y luego hice la Ruta Maya
13-Ah si, México...Yo fui el año pasado, hice un tour de las drogas, primero hongos, luego peyote, cocaina y marihuana
14-Las mexicanas son bien apretadas, son las únicas que, para acostarte con ellas tienes que invitarlas a salir por un mes y conocer a sus padres (en el mercado donde trabajé cuando llegué a Florencia).
15-Bueeeno, es que en México no son tan religiosos como aquí, que tenemos al Vaticano!
16-¿Estas segura que eres mexicana? Pero si no eres ni morena ni bajita!
17- (a 40 grados en verano) ¡Dios mio, qué calorón! Pero bueno, tu ya estás acostumbrada, ¿no? Siendo mexicana......
18-¿Como que nunca has visto la nieve??!!! (ya la conocí, pero pasó mucho tiempo antes de que lo hiciera)
19-Non c'é niente piú bello alla fine della settimana, che farsi fare un bel pompino da una messicana (y esta no se los traduzco por el efecto de la rima, los que hablen italiano la entenderán. La escuché en un restaurante donde en la mesa de al lado estaban festejando la despedida de soltero de un italiano que, al parecer, se casaba con una mexicana)
20-¿Es verdad que en México están construyendo un segundo piso a la ciudad porque ya no caben?
21-Ah, veo que además de italiano, hablas bien el español! (después de verme hablar en español con una amiga catalana)
22-Oye, ¿pero entonces un español te entiende cuando hablas en mexicano? ¿Y un argentino? (si, claro, idiota, hablamos todos la misma lengua)
23-Aaaah, entonces sabes quien es el Subcomandante Marcos!
24-¡Yo apoyo a los pobres estudiantes que hicieron huelga porque les querian cobrar la educacion!

Estos comentarios los voy coleccionando como pequeñas joyas del sarcasmo y de la ignorancia o simplemente porque me sorprenden, y cada vez que me reúno con amigas o amigos extracomunitarios cada uno saca las suyas y nos reímos mucho. Miren, entiendo que no sepan mucho de mi país (aunque me parece equivocado, porque es un país importante), pero al menos no digan tonterías. He de confesar que yo también me he visto en situaciones de ignorancia geográfica. Cuando llegué acá conocí a un chavo que era de Armenia. Mi mente se quedó en blanco. ¿Armenia? No sabía exactamente dónde estaba, ni qué lengua se hablaba, ni que religion ni nada. Asi que me quedé calladita y ese día fui a comprar un pequeño mapamundi para detectar y estudiar la región. Pero me consuelo pensando que al menos no dije algo así como "¿Armenia? ¿Entonces eres árabe?"

Cionex Viler

2008-03-01T07:38:00.000-08:00

Encontré esta maravilla en internet. Para los que no estén en Florencia, Cioni es el gobernador de aquí y no es tan querido por los jóvenes porque puso toque de queda en los bares (abiertos sólo hasta media noche unos, y hasta las dos los otros) y quería meter a los lavavidrios de coches a la cárcel. Está hablado en típico acento toscano (acá no hay dialecto, pero hay mucho slang y un fuerte acento) asi que no se desesperen si no entienden nada. El personaje principal es un héroe del far west llamado Cionex Viler. Enjoy!

110 e lode

2008-02-25T14:45:00.000-08:00

Hoy fui al examen profesional de mis dos mejores amigos. Estuvieron en Kenia tres meses trabajando en un proyecto de arte social y les dieron la calificación más alta: 110 con honores. Festejamos todos con spritz (que me encanta y que creo que sólo por eso me busqué tantos amigos del norte), tomamos fotos y nos probamos todos la corona de laureles que les hicimos de broma, pero una duda me torturaba en el fondo de mi inquieta cabecita:

¿Por qué ciento y diez? Sé que hacen el promedio de todas las materias, todas las calificaciones, todos los créditos y después todo eso lo promedian con la calificación final. Pero no sé en qué modo. La verdad es que en Italia todo mundo sale con honores o con calificaciones altísimas. No es como en México que si no pasas, te reprueban, te expulsan y órale, a otra escuela donde acepten solo a estudiantes reprobados de otras escuelas.

La otra vez le platicaba a Alessandro de mi primer beso. Tenía en ese entonces ocho o nueve años y un compañerito me soltó un beso. Yo salí corriendo a mi casa y nunca más volví a hablar con el susodicho porque me daba asco. "¿Y después qué pasó?" me preguntó Alessandro. "Reprobó ese año y lo sacaron de la escuela y nunca lo volví a ver". Alessandro se quedó escandalizado. No por mi púdico beso, sino por el hecho de que en segundo de primaria expulsaron a un niño porque se sacó cincos y no seises. Claro, para mí es normal. En primaria habíamos doscientos estudiantes y ya para primero de secundaria quedábamos sólo noventa. Y obviamente la universidad es solamente para los más destacados. Pero en Italia eso no pasa. Si estudiaste en un determinado liceo (acá el bachillerato se divide en áreas: clásico, artístico, etc) puedes entrar directamente a la universidad sin examen. Y ya ahí, si el profesor ve que te va a dar una calificación baja, te sugiere que hagas el examen en la siguiente sesión. Así todo mundo se saca calificaciones medias y altas. Los que no terminan la universidad es por voluntad propia, no porque no pudieron.

Bueno, regresemos al famoso ciento diez de las tesis. Todo esto se origina en el hecho de que en las universidades italianas las materias se evalúan con una escala del uno al treinta. Pero en realidad los números del uno al diecisiete no cuentan. Es decir, 18/30 es la calificación más baja con la cual se puede aprobar, pero nadie nunca saca 17/30 ni mucho menos 5/30. Es decir, no se puede reprobar. Un 18/30 es lo más bajo, un 24/30 es normal, y un 30/30 con honores es lo más alto.

Lo cual nos trae de vuelta al nuestro dilema: ¿Por qué 30? ¿Por qué no 10, o al menos 100? Digo, sobretodo me lo pregunto porque dentro de esas treinta unidades hay 17 que no valen nada. En los países que conozco se califica sobre diez con la teoría de que tienes que comprobar que sabes más de lo que no sabes. O sea, si sacas un seis, quiere decir que sabes más de la mitad de lo que tenías que saber. Pero si en Italia uno no puede reprobar, ¿para qué sirven esos primeros diecisiete números? ¿Querían sentirse alternativos o nada más es para llevar la contra al resto del mundo y su sistema de educación?

Y ya si de plano se mueren de ganas de calificar del uno al treinta, está bien, hagan lo que quieran, pero al menos la calificación final, esa que te dan después del examen profesional, califiquenla sobre 100. ¿Soy yo, o de verdad el sistema de calificación italiano es demasiado complicado?¿Cómo diablos hago para explicarle a mi madre que me saqué un 108? Tengo que hacer una tablita de tres: 110 es a 10, como 108 es a X.

Pero la cuestión que más me preocupa es: ¿de verdad no se puede reprobar en Italia? Está bien que quieran dar la oportunidad de tener una educación superior a todos, pero yo siempre prefiero una meritocracia, un sistema en el que la gente demuestra que se merece lo que tiene. No wonder la mayoría de los extranjeros que venimos a estudiar a Italia nos quejamos de las instituciones en este país y añoramos las escuelas de nuestros paises de residencia. A menos que uno no quiera irse a una escuela privada o muy selectiva.

Yo admito que mi escuela en Italia funciona muy mal. Es más: no funciona. Los profesores nunca van, la burocracia es infinita, complicada e ignorada, los materiales son viejos, las paredes tienen grietas peligrosas, las estufas son de gas y parece que las instaló el mismísimo Miguel Ángel. Me gusta quejarme, y me quejo hasta de los quejumbrosos, pero la verdad es que no me arrepiento de haber estudiado aquí. No puedo quejarme: conocí a aquellos que ahora son mi segunda familia, aprendí muchas cosas (de mis compañeros, no de mis profesores), y vencí mi miedo de hablar italiano públicamente, además de que ahora soy una experta en tratar con burócratas mediocres, esquivar trámites y convencer con una sonrisa a la secretaria de por favor por favor dejarme pasar porque yo, pobrecita, vengo del tercer mundo.

Casca il Governo

2008-02-24T03:18:00.000-08:00

Pues así es: el gobierno italiano se ha caído. Cuando yo escuché que "el gobierno se iba a caer" me pareció una cosa escandalosa y estaba por preparar mis maletas y salir corriendo del país. Porque viniendo de un país latinoamericano, yo asocio esas palabras a un golpe de estado de parte de Estados Unidos, o de un grupo militar, o a una guerra civil, o por lo menos a una situación un poco sangrienta. Hasta ese momento, el único motivo por el cual pensaba que un gobierno puede caer es porque hay otro grupo detrás de que lo empuja.
Nunca creí que el gobierno pudiera caer por desorganización y cizañas de otros partidos.

Y no sólo eso, sino que averigué que desde después de la Segunda Guerra Mundial, el gobierno italiano ha caído más de cincuenta veces. Aca dicen que pasa cada dos o tres años.

Con razón yo los veía tan calmaditos. Todos muy indignados, pero bien acostumbrados.

Me acuerdo de las elecciones pasadas. Todos iban a votar por Prodi -la izquierda- y estábamos seguros que iban a ganar. Yo salía con un tipo que era ecologista radical, comunista, voluntario social, politico aguerrido y todas esas etiquetas de un izquierdista empedernido. Enfrente de mi casa había un Arci (Associazione Ricreativa Culturale Italiana) con dos pantallas donde estaban contando los votos para Prodi y Berlusconi. Él estaba ahí y cada hora me mandaba un mensaje "Vamos ganando pero por poco, en una hora llego a tu casa", y despues "Berlusconi va a la cabeza :( cruza los dedos" y dos horas después "Perdóname por no haber llegado pero nos faltan pocos votos para ganar" y así hasta las tres de la mañana, cuando yo ya estaba cubierta por las cobijas de mi cama y recibí el último sms que anunciaba que todavía no se sabía bien quién había ganado, que habría que esperar al menos un día para saber los resultados definitivos.
¿Cómo? ¿No habían contado bien o qué? ¿Por qué un proceso que tenía que tomar cuatro horas duró toda la noche y después decidieron que tenían que esperar para dar los resultados?

Al final ganó Prodi, pero por un "puñado de votos", como le encanta decir a la derecha. Y Prodi había prometido el retiro inmediato de las tropas italianas en Afganistán y en Irak, y eso no sucedió nunca. La gente empezó a quejarse de Prodi, a decir que había crisis tras crisis en el país y que no estaba cumpliendo sus promesas. Yo más bien pensaba que pobre hombre, que le den chance, le entregaron el país hecho una mierda pero eso si, con muchos concursos al estilo de "también tu puedes ser una velina!".

En fin. Pues Prodi no pudo más y los demás ya lo estaban empujando mucho así que cuando no recibió el apoyo de los otros, renunció y lo siguiente que se supo de él fue una foto en la que se ve vestido de pants caminando por las calles. Qué bien. Debe estar enojadísimo y aliviadísimo al mismo tiempo.

Yo lo que me pregunto es ¿por qué tanto viejo? Si vemos a Napolitano, a Berlusconi, a Prodi, a toda la camara del senado, los diputados, los demás politicos, todos son mayores de sesenta años. Minimo, porque Berlusconi y Napolitano ya son mayores de setenta. La verdad si yo tuviera esa edad me preocuparía simplemente por ganar un chingo de dinero lo más rápido posible, para heredárselo a mi familia antes de morirme. Y me parece que eso es lo que ellos están pensando también. Esperen, también me construiría un monumento en medio de alguna avenida, para que las generaciones futuras piensen que fui un héroe.

No sé en los demás países, pero en México las clases dirigentes son jóvenes. No estoy diciendo que en México todo funciona bien, para nada. Pero sí creo que cuando los líderes son jóvenes, hay más iniciativas, más creatividad, más ganas de trabajar, y sobre todo, el poder todavía no los corrompe completamente. ¿Cuántos años tendrá el presidente de México? Que conste que yo no vote por él, ni lo estoy defendiendo, pero no pasa de los cincuenta. El presidente de Televisa tenía treinta y cinco años cuando le dieron el puesto. En un país joven, las personas ven los frutos de su trabajo a los treinta años, cuando les dan puestos importantes, ganan más dinero y les dan más responsabilidades. En un país como Italia, la gente lucha toda su vida para tener una jubilación decente a los sesenta. Por eso a nadie le importa qué trabajo hace, sino empezar a trabajar lo antes posible para poder contar menos años antes de jubilarse.

En fin, yo en realidad de política no entiendo ni pito. A Alessandro le encanta ver todos esos programas políticos y cuando vamos a comer a casa de sus padres es como entrar en un debate: que si él es demasiado comunista, que si su padre no se ha dado cuenta que lo están manipulando, etc etc. Al principio intentaba seguir sus conversaciones políticas y aprender un poco, pero ya me he rendido. Acá los políticos cambian de partido como los futbolistas cambian de equipo. Y si abres el periódico, peor: "Sí de D'Alemma: el UDEUR no acepta. PDU: no al OTP" No entiendes nada entre tanta sigla y nombres y tratados que no te enseñaron en tus clases de derecho en la prepa. Y cuando a la hora de la cena veo a Alessandro que va hacia la televisión para poner Anno Zero y yo me quejo porque prefiero platicar de cómo nos fue en el día, él me regaña y dice que tengo que interesarme por la política, que es importante que entienda el país en el que vivo, etcétera etcétera. Y entonces yo pienso que tiene razón, y abro los ojos al máximo y trato de recordarme todos los nombres y caras que aparecen en la pantalla, pero después de algunos minutos mi cabeza ya se fue a la escultura que está al lado de la televisión y que tengo que terminar pero no encuentro la luz adecuada.

Si el pobre supiera que tampoco entiendo nada de política mexicana. Y menos ahora que no vivo allá desde hace tanto tiempo. Leo el periódico mexicano casi diario, pero sólo la primera plana y una que otra noticia importante. Ya no conozco a los políticos ni la situación política cotidiana. He caído en el dilema de los chicanos: ni de aquí ni de allá.

Ahora en Italia se acercan las elecciones nuevas y veo que nadie sabe por quién votar. Hay muchos que de plano decidieron que no van a ir o que van a anular su voto porque ninguno de los candidatos les parece bueno. Pobrecitos, lo bueno es que uno viviendo tan lejos de su país tiene permiso para no estar tan informado. Pero ellos, ellos ya han pasado por esto muchas veces y ven que el país que no cambia. Ya todos sabemos que gane quien gane, las cosas van a seguir igual. Eso hasta yo lo sé.

Y lo que más me parte de la risa es que uno de los candidatos, el señor Veltroni, le copió el slogan a Barack Obama, y así un esperanzador "YES WE CAN" se transformó en un ridículo "SI PUÓ FARE". Pero con tal de que no gane Berlusconi otra vez yo apoyo a quien sea, con slogan ridiculo o no. Ale se la pasa diciendo que si regresa Berlusconi, empacamos y nos regresamos a México y ahí sí que yo me rindo, suspiro y entiendo que soy incapaz de entender la situación. Porque México no es primer mundo (y tendrá muchas cosas mejores que Italia pero todavía hay niños viviendo en las alcantarillas y el indice de analfabetismo es altisimo) y si en un lugar te puedes quejar todo el día todos los días, es ahí. Sólo que afortunadamente los mexicanos nos aburrimos luego luego de quejarnos y optamos por mejor pasarnosla bien antes de que todo se vaya a la mierda. Y esa es la filosofía que me gustaría compartir con los italianos.

Quello che mi piace...

2008-02-23T04:43:00.000-08:00

Y como me sentí mal por el post anterior, a continuación escribiré una lista de las cosas que me gustan de Italia:

Por más que con el tiempo te vuelvas más selectiva y los encuentres a todos iguales, el porcentaje de guapura sigue siendo muy alto en este pais
les emociona viajar; todo el año están planeando sus vacaciones de verano, aunque sea a la playa más cercana o bien, a Playa del Carmen
Piensan desde hace cincuenta años que ahora sí, su país se está yendo a la mierda
El deporte nacional es quejarse (lo pongo como cosa que me gusta porque, viniendo de un país del tercer mundo, me enternece y hace reir)
Dicen "gracias" en vez de "por favor". Por ejemplo, en el bar: "me da un café, gracias?"
Los ancianos hablan solos por las calles
Se saben de memoria las canciones de las caricaturas de su infancia (por cierto, canciones en italiano de caricaturas japonesas)
Están increiblemente orgullosos de todas las personas famosas que han sembrado por el mundo, desde Miguel Angel hasta Benigni
No saben que toda la comida italiana está hecha con los mismos ingredientes: harina, agua, tomate, queso y albahaca.........y son felices.
Sus reglas de etiqueta en la cocina son más fuertes que sus modales en la mesa. No comas pan con pasta, no pongas aceite de oliva al agua de la pasta, no partas en dos los spaghetti...... se escandalizan si le faltas el respeto a estas tradiciones milenarias.
Las cenas. Es increíble que en vez de reuniones, hagan cenas. El ritual de darle de comer a los demás es increíblemente íntimo y generoso.
Creen que empezaron a usar el internet al mismo tiempo que el resto del mundo
Creen que pronuncian el nombre de tu país de la forma correcta y sonríen, orgullosos y convencidos de haberte sorprendido: Méquico
En el autobús se generan las conversaciones, situaciones y comunidades más disparatadas
La gente chifla caminando
Tienen un nombre para la humedad del aire: afa
Tienen un sonido para decir "no sé" y también "no me importa": boh
Tienen un sonido para decir "si", "así es" y "tienes razón": eh
En vez de decir "wow" dicen "uau"
"Hawaii" lo pronuncian "avai"
Las palabras para decir "chica guapa" y "cool" (o "guai" o "chido") provienen todas de la palabra "vagina"
El día de la mujer es una fiesta muy importante y la festejan dando un ramo de mimosas a todas las mujeres
Están convencidos que la comida francesa proviene de las recetas italianas que Caterina de Medici se llevó a Francia
No entienden porqué el resto del mundo prefiere beber ese caldo caliente e insípido que llaman Café Americano
No se cansan de desayunar pan y café todos los días de su longeva vida
Se casan y tienen hijos después de los treinta (al menos en Florencia y en el norte, en Nápoles y Sicilia sé que es distinto)
Tienen una carrera profesional que se llama Geometra, y es el único país donde existe
La música de cantautor es hermosa y desconocida en el resto del mundo: De André, Celentano, Battisti, Mina
Porque todos juran que no votaron por Berlusconi
El 'Nduja
El Olio Nuovo, y descubrir que el aceite puede ser muy bueno
Todos los quesos: scamorza, gongorzola, pecorino, pero sobre todo, la mozzarella di bufala
A las tres de la mañana, saliendo de una fiesta, puedes ir a una panadería y comprar un cuernito recién hecho, calientito
Los ríos en las ciudades
En el autobús la gente se levanta para cederle el lugar a los ancianos
El Chinotto
El jugo ACE
Las campañas contra el abandono de los animales
Los raperos italianos, que me dan risa porque en italiano el rap no suena malo, sino chistoso
Las "erboristerias" como alternativa a las farmacias
Las cerezas salvajes
En la noche salir a una plaza con una cerveza Moretti en la mano
Los aperitivos
Acá la luna es vertical!
El acento de Boloña, de Palermo, de Calabria y de Parma
La polenta y el risotto
El diseño de las vitrinas de Gucci
Los libros de Stefano Benni y Cesare Pavese
Las esculturas de Benvenuto Cellini y Gianbologna
En cada esquina hay una tienda de materiales de bellas artes
El aceite balsámico
Emborracharte en casa de tus amigos con vino
Los domingos ver a todas las familias que salen a "fare una passeggiata" después de comer
El "dolce far niente"

y bueno, ya no exageremos porque si no, se les van a subir los humos.

L'italiano medio

2008-02-23T04:13:00.000-08:00

El Italiano Promedio:

Alto
Cabeza pequeña, redonda, con pelo cortado a la militar, o bien: pelo largo hasta la barba, con luces, y wet look (en ambos casos usa gel)
Lentes oscuros que le cubran la mitad de la cara
Color de piel: naranja profundo, de todas las camas de sol que se ha hecho
Arco de las cejas perfectamente arqueado gracias a la depilación con cera
Dientes amarillos y chuecos
T-shirt elastica blanca o negra (si tiene una marca escrita en el pecho, mejor), con escote profundo para mostrar el pecho depilado, o bien, la versión invernal es con chaqueta de plumas negra y brillosa
Jeans un poco deslavados, con la pierna estrecha y la cintura alta
Zapatos deportivos gigantes, preferiblemente con resortitos para saltar mejor, diseños del hombre araña, cámara de aire para la pisada, y color blancos
Es zambo
Accesorios: cadenita de oro alrededor del cuello, una pieza de joyería tipo Breil en medio del escote, una cadena también alrededor de la muñeca y el celular luminoso en la mano
De día trabaja en un bar y en la noche sale a las discotecas de moda
Su conversación siempre incluye las hazañas pasadas de sus amigos, que serán llamados por la primera mitad de su apellido: Il Berlu sería Berlusconi, Il Napo sería Napolitano, etc.
Habla demasiado sin decir nada, siempre con un fuerte acento de su región
Se refugia en la protección de su grupo de amigos
Infiel y celoso
Tiene fotos de modelos desnudas en su celular
No se pierde Grande Fratello, aunque no se lo dice a todos

La Italiana Promedio:

Pelo largo, pintado de negro, perfectamente lacio y con cortes geométricos. Cada año cambia el corte de moda, y ese es el que predominará. Ya sea con pelo muy corto en la coronilla, de modo que se pare, o flequillo, o rayos rubios muy claros en medio del negro.
Ojos grandes, nariz descomunal
Color de piel: naranja profundo
Piel marcada del acné de la adolescencia, y cubierta con una densa capa de maquillaje
Lo mismo que para los hombres: lentes oscuros que cubran al menos la mitad de la cara, resaltando el tamaño de la nariz
En verano vestida con blusa escotada asimétrica, con pedazos de tela cayendo de las mangas, de esas que parece que están rotas, minifalda o shorts de mezclilla, cinturón grueso, muchas pulseras, botas. Color de su escote: naranja profundo
En invierno vestida con chaqueta de plumas color blanco, negro o rosa, usado con un cinturón encima y el cuello alzado. Pantalón estrecho metido dentro de las botas a media pierna (mejor si son de piel o tienen peluche), y pendientes largos.
Muchos accesorios: pulseras, collares, pendientes largos, algún toque tornasol, gafas de sol, pins, etc.
Prefiere usar tacón siempre
Maquillaje exagerado
Sin novio se siente perdida
Es infiel y celosa
De día trabaja como secretaria de alguna compañia y de noche va a las discotecas de moda
No se pierde Grande Fratello ni Cento Vetrine

manifestazioni

2008-02-15T03:37:00.000-08:00

En estos días estoy posando para una clase de dibujo dos veces a la semana en un centro social algo apartado del centro. La maestra de las clases es amiga mía y así, nos encontramos en la parada del autobús para irnos juntas. La semana pasada estuvimos esperando media hora y nuestro autobús nunca llegó. Escuchamos a un grupo de ancianas que también esperaban el mismo autobús decir que había una manifestación y por eso los autobuses no podían pasar.
Mi amiga entró en pánico y llamó a un amigo suyo que es taxista para que pasara a recogernos y nos llevara. Gracias al amigo taxista logramos llegar a tiempo.
Esta semana, nos encontramos en el mismo lugar para tomar el autobús, pero nos encontramos con una larga fila de autobuses que no podían partir porque la fila era interminable. O sea, había tráfico pero sólo en un carril. El otro carril -que corre en sentido opuesto- estaba completamente vacío, y el grupo de gente en ambos lados que esperaba su autobus crecía cada vez más. A lo lejos, escuchamos gritos de muchedumbre: otra manifestación.
Llegó un grupo de policías para intentar convencer a los manifestantes de dejar fluir el tráfico, y los autobuses empezaron a maniobrar, intentando echarse en reversa, darse la vuelta en U, etc. Mi amiga estaba entrando en pánico otra vez; yo me estaba divirtiendo.
Finalmente varios autobuses se dieron la vuelta y regresaron por donde habían venido, incluyendo el nuestro. Cuando pasamos cerca de los manifestantes, me di cuenta que manifestaban en contra de la abolición de la ley 194/78 sobre la interrupción del embarazo. Me acordé de haber leído que en Nápoles un grupo de carabinieri entraron agresivamente a un hospital donde una pobre mujer de 39 años estaba practicando un aborto completamente legal, todo porque un anónimo había denunciado que una mujer abortaba secretamente en un baño.
Todo esto en medio de un clima ya tenso porque los conservadores y el Vaticano (que en realidad no entiendo qué pitos toca en la política italiana, si debería ser un estado independiente) pidieron que se revisitara la ley para posiblemente abolirla y asi terminar con esta "masacre" (¿masacre de cigotos? pienso yo). El colmo es cuando esta situación se convierte en una caza de brujas y la gente empieza a apuntar a sus vecinos y hacer demandas anónimas.
Regresemos a dónde nos habíamos quedado. Recordemos: de un lado, una fila de autobuses y autos privados detenidos en una fila infinita; al fondo, un grupo de manifestantes un poco asustados y con pancartas rosas, y del otro lado, autobuses haciendo dificiles maniobras para regresar y sobre la acera, numerosas personas semienojadas esperando su transporte publico.
Yo identifico la causa de la manifestación y me emociono muchisimo. "Aaaah, están manifestandose por lo del aborto! Casi casi yo también me bajo a manifestar!". Mi amiga, la maestra del curso donde estoy yendo a modelar, deja atrás el pánico del retraso y recurre a la violenza. Me agarra firmemente del brazo y me dice "No, mija, tú te vienes a trabajar conmigo". Nuestro autobús consigue dar la vuelta, yo miro hacia atrás con una sonrisa y cierta nostalgia, cuando de pronto nos detenemos en la parada donde están todas las personas ansiosas esperando un autobús.
No tenía sentido. No tenía sentido porque nosotros no ibamos en esa direccion, hacia la estación de trenes. Simplemente estábamos dando una vuelta más grande para llegar a nuestro destino, pero de ninguna manera podíamos incluir a todas esas personas en nuestro viaje. Y si, viendo que nos superaban en número, se rebelaban y nos forzaban a todos a ir a la estación. "Agárrate", le dije a Mónica, moviéndome hacia el centro del autobús. Las puertas se abrieron y toda la gente subió, con rostros aliviados.
Cuando las puertas se cerraron detrás de ellos, me volteé y le dije a una señora "señora, sólo quiero decirle que no estamos yendo a la estación". Fue el turno de la señora de entrar en pánico. Escuché mis mismas palabras repetirse de persona en persona, como un chisme sin fundamentos, como si nadie estuviera completamente seguro de su veracidad. El chofer arrancó y todos protestaron. El chofer frenó. El chofer volvió a abrir las puertas. La gente bajó. Pero atención: no toda la gente bajó. Quizá algunos quisieron vivir la aventura de acompañarnos hasta nuestro desconocido destino.
Superamos la estación y tomamos un camino más largo. Todos proseguíamos en silencio. Después de diez minutos, alguien gritó "hey, chofer! A donde nos está llevando?!", como si se tratara de un rehén que exige explicaciones a su secuestrador. Todos apoyaron su pregunta con vociferío. El chofer explicó que estábamos haciendo una vuelta más larga para llegar al mismo destino. La gente por fin se calmó, mientras yo pensaba en voz alta: esto lo tengo que incluir en el blog.
Para los que estén interesados en el desenlace: llegamos tarde a la clase, pero no importó porque también todos los alumnos, ya que la manifestación afectó a todos los vehículos de la ciudad.

nel mezzo

2008-02-11T13:34:00.000-08:00

A ver, hay una cuestión que es difícil de creer, pero si usted viene a Italia y pone atención, se dará cuenta que es absolutamente verdad: los italianos son estorbosos. Quiero decir que están siempre a la mitad de la calle y no se molestan en moverse para hacer pasar a las personas.
Me di cuenta de esto cuando iba a la universidad. Para llegar hasta mi aula tenía que pasar todas las mañanas por un estrecho pasillo donde alguien no muy ingenioso había decidido colocar la máquina del café y la máquina de los dulces. Mi aula se encontraba al final de dicho pasillo, y si uno conoce las costumbres cafeinófilas de los italianos, habrá ya entendido que todas las mañanas había por lo menos dos o tres personas apoyadas en la pared, con su cafecito en una mano, el cigarro en la otra y haciendo tiempo para no entrar a clases.
Pues bien, aquí es donde aparezco yo. Normalmente en retraso, todavía peinándome, haciendo equilibrio con el rollo de dibujos bajo el brazo, caminando de prisa y ruidosamente hacia mi aula. Los italianos me ven de reojo, ven que me acerco a ellos y que evidentemente voy a tener que atravesar donde están ellos porque no hay ninguna puerta a los lados, y vuelven inmutados a su conversación sin cambiar en lo más mínimo su posición. Tengo que llegar hasta ellos, empujarlos suave y decididamente con la palma de la mano abierta (o bien, "rozarlos" con la parte filosa de mi codo, depende de mi humor) y decir "scusate, ragazzi". Hasta que no los empujas pidiéndoles fríamente disculpas (que en este caso es puro formalismo porque en realidad no te tienes que disculpar de nada), no se mueven. Y lo peor es que entonces sus movimientos serán mínimos, suficientes como para dejar espacio para que tu saltes sus piernas, esquives sus bolsas y rodees la punta encendida de sus cigarros que está peligrosamente cerca de los hilos sintéticos de tu bufanda.
¿Otro ejemplo? Ahí les va. Las ciudades en Italia están eternamente en reconstrucción. Cuando terminan los trabajos en un edificio, empiezan la pavimentacion de la misma calle, y cuando terminan con ésta, entonces deciden cambiar las tuberías que pasan por ahí y así. Cuando están construyendo algo en una calle y las obras ocupan la acera, improvisan un pequeño andador para los peatones, simplemente dividiendo la calle con una reja. Por el lado ancho pasan los coches, y por el más estrecho, los peatones. A veces estos andadores son infinitamente largos, como cuando reconstruyen un palacio antiguo (de esos que son más grandes que toda la cuadra), o bien un parque publico, o una plaza.
Si el día que usted tiene que pasar por ahí lleva prisa, entonces ESTESE SEGURO que delante de usted le cortaran el camino un par de ancianos, de esos que miden un metro cincuenta, encorvados y con paso de astronauta, y se pondrán a caminar delante de usted. Como que a los viejitos a uno le da pena decirles algo, ¿no? Entonces se opta por toser, caminarles cerca, pisar fuerte, lo que sea para que se percaten de que tienen una persona detrás y lo dejen pasar. Uno pensaría que siendo uno de esos viejitos, estaría conciente de que su paso lento influye todo el tráfico detrás (a veces se hacen hasta colas de peatones detrás de los vejetes). Pero no. El anciano se dará cuenta de su presencia y continuará su agonizante caminata hasta donde tenga que llegar.
¿Todavía piensa que exagero? Bien, puedo darle miles de otros ejemplos: la muchedumbre que espera el autobús (tendrá que hacer un slalom de gente para seguir su camino), las colas en el supermercado que uno tiene que atravesar para continuar con sus compras, los novios que se besan frente al portón de su casa, la gente que fuma frente a la puerta de un bar, etc.
Si alguno de ustedes se ha detenido por un tiempo en Italia quizá lo entienda. Si no, entonces tenganlo en cuenta cuando vengan. Apréndase bien esto si quiere evitarse retrasos: en Italia lo que funciona es el empujón.

benvenuti

2008-02-10T08:44:00.000-08:00

Vine a vivir a Italia hace casi seis años. Por alguna extraña razón, este país se había convertido en mi obsesión, y trabajé duro y causé muchos problemas en mi ciudad natal para llegar hasta aqui. Ya cuando estuve bien instalada, con el idioma aprendido y creando una nueva cotidianidad, empecé a acumular ensayos mentales sobre los italianos y su way of life. Pensaba que me gustaría escribir un libro sobre eso -creyéndome una especie de "inside man"- y sacar a relucir todos los secretos sobre este país que todos encuentran "adorable".
Yo amo Italia. Este país me ha recibido con los brazos medio abiertos (porque los documentos para volverse legal no son exactamente prácticos ni user friendly) y me ha dado experiencias fantásticas, amigos inolvidables y muchas otras cosas buenas. Pero -ejem- como seré siempre extranjera en este país (y más precisamente: extracomunitaria), dejar de notar curiosos comportamientos en la vida cotidiana de este pueblo me es imposible.

Espero de este blog tres cosas:
1)desahogarme, porque en este país veo cosas que los italianos simplemente no entienden que son fuera de lo común, extrañas, molestas o ridículas,
2)desmitificar la imagen romántica que se tiene de los italianos, y
3)contagiar a alguien más de la fascinación que puede causar este pueblo.

Y ya si causo en alguien una sonrisa, sentimientos de piedad o indignación, pues sería fantástico.